冬天来临的时候，伏蘅去了一趟北方的雪山。


    积雪皑皑，寒风刺骨。


    她裹紧大衣，踩着厚厚的雪层，一步步往上走。


    导游说，这座山有个传说——若在雪山顶峰诚心祈愿，逝去之人的魂魄会短暂地归来。


    伏蘅不信鬼神，可她还是来了。


    登顶时，天色已暗。她站在悬崖边，望着远处连绵的雪峰，不自主的抚摸颈上的两枚断戒。


    “晏淮。”她轻声唤道，声音散在风里。


    无人回应。


    她自嘲地笑了笑，正想转身离开，忽然一阵疾风掠过，卷起地上的雪沫，迷了她的眼。


    再睁眼时，她看到雪地上多了一串脚印——从她身后延伸而来，停在她面前。


    脚印很浅，像是有人刚刚站在这儿。


    伏蘅的呼吸一滞。


    “是你吗？”她问。


    风停了。


    一片雪花落在她的睫毛上，又很快融化，像一滴泪。


    伏蘅在雪山脚下的小镇住了一周。


    镇上的老人说，雪山顶的传说其实还有后半段——魂魄归来后，若生者执念太深，逝者便无法往生，只能徘徊在阴阳交界。


    她听完，沉默了很久。


    离开那天的清晨，她将银戒埋在了雪山脚下的一棵老松树下。


    “晏淮。”她对着空荡荡的雪地说，“这次……换我放手了。”


    回程的火车上，她做了一个梦。


    梦里没有雪，只有春日的晏园，海棠花开得正好。


    晏淮站在树下，朝她微微一笑。


    “再见，蘅蘅。”他说。


    呵，原来又是梦啊。


    她醒来时，窗外阳光灿烂，列车正驶过一片金黄的麦田。


    风从半开的车窗灌进来，带着暖意。


    她摸了摸颈间——那里空荡荡的，断戒早已不在。


    可心里某个地方，忽然轻了许多。


    后来，伏蘅再也没梦见过晏淮。


    她依旧会在雨天喝一杯果茶，偶尔路过玩具摊，也会买一只气球。


    生活平静如水。


    直到某天，她在旧书店的角落里翻到一本民国时期的游记，扉页上写着一行字：


    “白头并非雪可替，相逢已是上上签。——晏淮，于庚子年冬”


    她怔了怔，忽然笑了。


    窗外，夕阳西沉，余晖染红了半边天。


    她合上书，轻声说：


    “嗯，这次……真的醒了。”