陈墨缓缓起身，拖着沉重的步伐继续前行。


    不久后，他找到了一个废弃的羊圈，打算短暂休整。


    火堆燃起的那一刻，他靠在墙角，手指无意间碰到角落里一堆凌乱的干草。


    他皱眉拨开，赫然发现——那里竟藏着整整一摞未拆封的邮件。


    他将它们一一取出，目光扫过封面，忽然，一封落款为“伊犁州民政局”的信引起了他的注意。


    收件人那一栏，写着“巴图尔·艾买提”。


    陈墨的手顿住了。


    他缓缓展开信封，一张慰问卡片轻轻飘出。


    上面写道：


    “致巴图尔母亲阿依夏女士：得知您因草场争端失去至亲，我局深感痛惜……”


    羊圈里的火堆噼啪作响，陈墨坐在角落里，手指摩挲着那封慰问信的边缘。


    他的衣服还未干透，身上仍挂着河水带来的寒意，但比起身体的冷，他更感到心头沉重。


    这封信，改变了他对巴图尔的看法。


    他原以为那个年轻人只是固执、狂躁、仇视外来人。


    可现在看来，对方不过是一个被过往伤痛撕裂的人，在风雪中迷失了方向。


    “原来你不是没有理由……”陈墨喃喃自语。


    风雪依旧呼啸，就在这时，一道黑影从雪地中扑来。


    “把信还我！”


    巴图尔怒吼着冲进羊圈，眼神如狼般凶狠。


    他一把抓住陈墨的衣襟，将他推到墙上，拳头已经扬起。


    陈墨没有反抗，也没有躲闪。


    他只是低头看着怀里的邮件，眼神坚定。


    “这是公文，是草场争议调解书，还有这封慰问信，是你母亲的。”他声音不大，却清晰，“你毁掉它们，等于毁掉了所有人的希望。”


    巴图尔一愣，手上力道松了几分。


    “你怎么会知道我母亲的事？！”他咬牙低吼。


    “我在角落里找到了这些邮件。”陈墨缓缓举起那封慰问信，“州民政局寄来的。你的名字，阿依夏女士的名字，我都看到了。”


    巴图尔的手猛地一颤，整个人像是被抽去了力气。


    他盯着那封信，那是愤怒？


    是悲伤？


    还是多年未曾触碰的记忆突然翻涌而上？


    他猛地抢过信，粗暴地拆开，目光扫过那些字句，呼吸变得急促。


    纸张在他颤抖的手中几乎要碎裂。


    “母亲临终前……什么都没说。”他声音哽咽，眼眶发红，“她只攥着一封信，那是父亲最后一封家书……后来，那封信被烧了。”


    陈墨看着他，沉默片刻后轻声道：“你母亲的痛苦，不是你想像中的孤立无援。政府没忘记她，人民没忘记她。这份慰问信，是迟来的尊重。”


    巴图尔猛然抬头，眼中泪光闪烁。


    “你是谁？凭什么替我说这些？”


    “我不是替你说。”陈墨语气平静，“我只是送信的人。但这封信不该被埋在雪里，它该送到你手里，让你知道，有人记得她，也记得你们一家曾经的苦难。”


    风雪更大了，羊圈外传来树枝折断的声音，仿佛天地都要塌下来。


    巴图尔低头看着信，又抬头看向陈墨。


    这个外地来的邮员，浑身湿透、满脸冻疮、手指青紫，却还在坚持送完最后一封信。


    他忽然想起多年前那个清晨，母亲抱着他站在屋檐下，目送一名骑马的邮员远去。


    那时他才七岁，不懂母亲为何流泪。


    如今想来，或许那一封信，就是她最后的一点寄托。


    “我……我以为你是来夺我们草场的人。”巴图尔低声说，声音有些嘶哑，“我以为你是他们派来的工具。”


    陈墨轻轻摇头：“我不是。我只是个送信的。但信里写的是事实，是决定，是改变的可能。”


    两人沉默对视，风雪在他们之间呼啸而过。


    良久，巴图尔终于松开了手。


    “你要去努尔古丽那里？”他问。


    “对。”陈墨点头，“她的丈夫等这封调解书等了很久。明天就是牧民大会，如果没人主持，草场争端可能会升级成械斗。”


    巴图尔低头看了看自己的手，再望向窗外茫茫雪夜。


    他忽然抓起一件旧皮袄披在身上，转身朝门口走去。


    “走吧。”他说，“我带你过去。”


    陈墨一怔：“你不拦我了？”


    “你现在不是敌人。”巴图尔回头看了一眼，“你是……带来真相的人。”


    陈墨站起身，拍了拍身上的雪，整理好邮件，跟上了他的脚步。


    两人并肩走进风雪之中，身后羊圈里的火堆渐渐熄灭，只剩下灰烬和未尽的故事。


    雪越下越大，气温骤降。


    陈墨和巴图尔的身影在白茫茫中显得愈发渺小，脚下的积雪已深至小腿，每一步都像陷入冰窖，沉重而艰难。


    鹰嘴岭垭口就在前方，那是翻越山脉最短但也最险的一条路。


    山脊如利刃般突兀地刺入苍穹，风从两侧咆哮而来，夹杂着细碎的冰粒，打得人脸生疼。


    天色已经完全暗了下来，能见度几乎为零。


    “不能再拖了。”陈墨喘着粗气，紧了紧背上的邮包，“再绕远路，明天就来不及了。”


    巴图尔望着垭口，眉头紧锁：“这条路冬天没人走，雪崩、滑坡，随时可能没命。”


    “我知道。”陈墨的声音透着冷静，“但如果我们不赌这一把，明天牧民大会就变成血案。”


    他抬头望向黑压压的天空，雪花扑面而来，打在睫毛上瞬间结霜。


    他想起昨夜羊圈里那封信，也想起努尔古丽丈夫焦灼的眼神——那个男人已经守着空帐篷三天，等的就是这份调解书。


    “我不能让他们等来一场悲剧。”他说。


    巴图尔沉默良久，终于点了点头：“走吧。”


    两人开始攀爬垭口。


    几次，陈墨的靴子踩在松软的雪壳上，整个人几乎滑落悬崖，幸亏巴图尔及时拉住。


    就在他们接近垭口最高点时，忽然一阵尖锐的风啸从山后传来。


    陈墨猛地停住脚步，闭上眼睛。


    他不是迷信的人，但这些年走马帮邮路，他对自然的声音有着近乎本能的敏感。


    这风声……不一样。