立夏那日，张友诚的马车停在南曲班后巷时，单贻儿就知道今日不同寻常。


    他穿着一身崭新的墨蓝锦袍，腰佩玉带，发束金冠，比平日更多几分郑重。见了单贻儿，他没有如往常般伸手扶她上车，而是递过一只蒙着黑布的眼罩。


    “侯爷这是？”单贻儿不解。


    “今日要去的地方，”张友诚眼中带着难得的孩子气的狡黠，“想给你个惊喜。先蒙上眼，到了再解开。”


    单贻儿失笑，却还是顺从地接过眼罩蒙上。眼前一片黑暗，只能听见车轮辘辘，闻到马车内淡淡的松木香。她靠着车壁，心中隐隐猜到要去哪里——这些日子，张友诚提过好几次“该去个地方了”，每次她都岔开话题。


    不是不想，是不敢。


    眼罩被取下时，单贻儿眨了眨眼，适应突如其来的光亮。


    然后她愣住了。


    眼前是熟悉的庭院，青石板路，石凳石桌，那棵老槐树……这里是四方馆，是张友诚最初教她剑术的地方。也是在这里，她从为苏卿吾复仇的执念中走出，开始新的人生。


    “侯爷……”她轻声唤道，声音有些发颤。


    “还记得这里吗？”张友诚站在她身侧，望着庭院深处。


    怎么会不记得。单贻儿记得每一个清晨，她在这里练剑，张友诚一招一式地纠正；记得每一个黄昏，他们坐在石凳上，他给她讲兵书；记得那些汗水和泪水，那些迷茫和坚定。


    她抬步往里走。庭院还是老样子，但好像又有些不同——石桌旁多了两把竹椅，老槐树下挂了架秋千，墙角种了一丛新竹。


    “我让人打理过，”张友诚跟在她身后，“但没动原来的样子。该在的都在，该留的都留着。”


    单贻儿走到那棵老槐树下。树干上刻着两道浅浅的划痕——那是她刚学剑时，一次失手砍到的。张友诚当时说：“留个印记也好，让你记住这一剑为什么错。”


    她抚摸着那道划痕，指尖微微颤抖。


    “侯爷今日带我来这里，”她没有回头，“不只是为了怀旧吧？”


    身后沉默了片刻。


    “是。”张友诚的声音在初夏的风中显得格外清晰，“今天，我想在这里，把该说的话说完。”


    单贻儿缓缓转身。


    张友诚站在庭院中央，阳光透过槐树叶洒在他身上，斑斑驳驳。他看着她，眼神坦荡而坚定，像多年前那个在竹林中执剑指天的男人。


    “贻儿，”他开口，声音不大，却字字铿锵，“这些话，我在心里演练了千百遍。想过在侯府说，在寒山寺说，在任何一个庄重的地方说。但最后觉得，还是该在这里说——在我们开始的地方。”


    单贻儿的心跳骤然加快。她握紧了袖中的手，指甲掐进掌心。


    “我知道，你心里还有顾忌。”张友诚往前走了一步，“顾忌你的出身，顾忌世人的眼光，顾忌那些所谓的门第礼法。这些日子，我一次次试探，你一次次回避。我不逼你，是因为我知道，你需要时间。”


    他又往前走了一步：“可是贻儿，我等不及了。”


    “等不及看你在人前强装坚强，等不及看你一个人扛下所有风雨，等不及……”他顿了顿，“等不及光明正大地站在你身边，告诉所有人，你是我张友诚认定的人。”


    单贻儿的眼眶瞬间红了。


    张友诚走到她面前，伸手握住她的手。他的掌心温暖而粗糙，那是常年握剑留下的茧。


    “所以今天，在这里，”他看着她，一字一句，“我要问你——单贻儿，你可愿嫁我为妻？”


    风停了，树上的蝉鸣也仿佛静止。整个世界只剩下他们两人，和这句重如千钧的话。


    单贻儿张了张嘴，却发不出声音。眼泪毫无预兆地滚落下来，一颗接一颗，止不住。


    “侯爷……”她哽咽道，“你知道你在说什么吗？我是青楼女子，我……”


    “我知道。”张友诚打断她，握紧她的手，“我知道你的过去，知道你的身份，知道世人会如何议论。但那些，我都不在乎。”


    他从怀中取出一卷明黄的绸缎——那是圣旨。


    “这是昨日我从陛下那里求来的恩典。”他展开圣旨，上面的字在阳光下熠熠生辉，“陛下准我婚事自主，任何人不得干涉。”


    单贻儿怔怔看着那卷圣旨。


    “还有这个，”张友诚又从怀中取出一张泛黄的纸，“这是你的卖身契。我从南曲班嬷嬷那里赎来的。从今日起，你是自由身，不再是任何人的奴婢，不再是任何地方的歌妓。”


    他把卖身契放在石桌上，又从袖中取出火折子，点燃。


    火焰跳跃着，舔舐着那张纸。纸张卷曲、焦黑，最后化为灰烬，随风飘散。


    “你看，”张友诚看着那些灰烬，“束缚你的东西，已经没有了。”


    单贻儿的眼泪流得更凶。她看着那张烧成灰烬的卖身契，想起七岁那年被嫡母按着手印的情景，想起这些年在南曲班的每一个日夜，想起那些不得不强颜欢笑的时刻。


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    “我不在乎什么卖身契，不在乎世人眼光。”张友诚重新握住她的手，声音温柔而坚定，“我只问你，可愿嫁我为妻，共度此生？”


    单贻儿看着他，看着这个为她烧掉卖身契、为她求来圣旨、为她不顾一切的男人。她想起竹林中的初见，想起藏书阁的深夜，想起雨中的剑舞，想起寒山寺的红绸……


    这一路走来，每一步都有他。


    她闭上眼，深深吸了一口气。


    再睁眼时，眼中泪光未干，却漾开了笑容。


    她没有直接回答，而是转身走向石桌旁——那里放着一架古琴，是她让翠浓提前送来的。


    她在琴前坐下，指尖轻抚琴弦。


    张友诚静静站着，等待着。


    琴声起。


    不是她常弹的那些凄婉的曲子，而是《凤求凰》。


    “凤兮凤兮归故乡，遨游四海求其凰……”


    她的声音清越，在庭院中回荡。琴声婉转，歌声悠扬，每一个音符都透着释然，每一个字都带着决绝。


    这是她第一次在张友诚面前唱这首歌。从前在青楼，她为无数客人唱过，但那都是表演，是谋生。今日，她只为一个人唱。


    唱给那个在竹林中给她希望的张友诚。


    唱给那个在侯府宴上为她执手的张友诚。


    唱给那个在寒山寺为她系红绸的张友诚。


    唱给那个在藏书阁说“我认输”的张友诚。


    唱给那个在雨中许她未来的张友诚。


    一曲终了，余音绕梁。


    单贻儿缓缓起身，走到张友诚面前。她仰头看着他，眼中是前所未有的坦然和坚定。


    “侯爷可知，”她轻声说，“此曲我只唱一次。”


    张友诚怔住了。


    “在青楼时，嬷嬷说《凤求凰》是妓子讨好客人的把戏，唱得越动情，客人越喜欢。”单贻儿的声音很平静，“所以我从不真心唱。每一次都是演，都是算计，都是谋生。”


    她顿了顿，眼中泛起泪光：“但今日，我是真心唱的。只唱给你一个人听，只唱这一次。”


    张友诚的喉结动了动，想说什么，却发不出声音。


    单贻儿从袖中取出一样东西——那是张友诚送她的那支“节节高”玉簪。她将玉簪举到两人之间，阳光下，白玉温润，红宝灼灼。


    “侯爷送我这支簪子时，说‘节节高’。”她看着他，“如今我想告诉侯爷——从今往后，我不是攀附侯爷的菟丝花。我要做与侯爷并肩的竹，节节高升，共担风雨。”


    她将玉簪重新簪回发间，然后深深福身：


    “侯爷若不嫌弃，贻儿……愿嫁。”


    风又起了，吹得槐树叶沙沙作响。远处传来四方馆学子们的读书声，稚嫩而朝气蓬勃。


    张友诚站在庭院中，看着眼前这个深深行礼的女子，看着阳光在她发间的玉簪上跳跃，看着她的身影在青石板上投下纤细却坚定的影子。


    许久，他伸出手，扶起她。


    “好。”他只说了一个字，却重如千钧。


    他将她拥入怀中。这个拥抱很轻，却仿佛用尽了毕生的力气。


    单贻儿靠在他胸前，听着他沉稳的心跳，闻着他身上熟悉的松木香，忽然觉得——这一路的风雨，都值得。


    “侯爷，”她轻声说，“从今往后，请多指教。”


    “夫人，”张友诚笑了，笑声从胸腔传来，温暖而震动，“该改口了。”


    夫人。这个称呼让单贻儿浑身一颤，随即漾开笑容。


    是啊，从今往后，她不再是南曲班的单姑娘，不再是单家的庶女，不再是任何人的附属。


    她是单贻儿，是张友诚的妻，是侯府的女主人。


    是浴火重生的凤凰，终于找到了可以栖息的梧桐。


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