沈栖做了一个梦。


    梦里不是这满目疮痍的北冥废都，而是三十年前的司春台。


    那时候正是江南三月，草长莺飞。他没有坐轮椅，而是赤着脚，踩在湿润松软的苔藓上。


    脚底传来的触感是那么真实——泥土的凉意、草叶的瘙痒，甚至能感觉到每一根脚趾抓地的力度。他手里提着一壶酒，回头望去，谢知行正坐在花树下擦那把斩业刀，金甲在阳光下流淌着刺目的光辉。谢知行抬起头，那张还没有被风霜和苦难侵蚀的脸庞上，带着意气风发的笑意。


    “宿云，酒温好了。”


    沈栖想要跑过去。


    可就在迈步的瞬间，膝盖骨传来一声令人牙酸的脆响。


    那种熟悉的、像是被无数根钢针贯穿的剧痛，瞬间撕碎了那个绿意盎然的梦境。


    沈栖醒来的时候，并没有睁眼。


    他先是听到了风声。昨夜那场似乎永远不会停的暴雪，竟然真的停了。窗外偶尔传来积雪压断枯枝的“咔嚓”声，在这死寂的清晨显得格外空旷。


    他慢慢睁开眼。


    映入眼帘的，是房梁上那块悬垂下来的、发霉的蜘蛛网。清晨惨白的光线透过破败的窗棂切进来，照在空气中浮动的尘埃上。那些尘埃在光柱里翻滚、沉降，像极了某种微小的、无法落地的骨灰。


    身体很沉，像是被灌了铅。双腿依旧没有知觉，只有膝盖深处那种阴湿的钝痛在提醒他——他还活着，还困这具残破的躯壳里。


    他费力地转过头。


    床头那个缺了口的黑陶罐里，插着那支昨夜折回来的红梅。


    经过一夜，花瓣有些蔫了，边缘泛着焦黑的枯色。在这灰扑扑的屋子里，那点红显得格外惊心，像是一道刚结痂的伤口，又像是一滴还没干透的心头血。


    谢知行就趴在床边。


    这个曾经甚至不肯在凡人面前卸甲的掌刑司座，此刻睡姿极其难看且毫无防备。


    他的一条腿别扭地蜷在脚踏上，半个身子压着床沿。手里还死死攥着那把用来扇火的破蒲扇，扇面上全是黑乎乎的煤灰印子。


    晨光照在他的脸上。


    沈栖第一次如此近距离地端详这张脸。


    老了。


    眼角的细纹里藏着洗不净的煤灰，下巴上冒出了青黑色的胡茬，鬓角的白发在晨光下泛着枯草般的光泽。他的眉心即便是在睡梦中也紧紧锁着，像是还在梦里跟谁讨价还价，或者是为了那最后半把米在发愁。


    沈栖感到一阵难以言喻的酸楚，混杂着一种劫后余生的宁静。


    在那些香火鼎盛的岁月里，世人供奉神佛，求的是长生，是富贵。


    而如今，神佛陨落，神殿塌方。


    眼前这个邋遢、疲惫、为了几块煤炭和草药斤斤计较的男人，成了沈栖在这个世上唯一的信徒，也是唯一的庙宇。


    谢知行似乎感觉到了注视，身体猛地抽搐了一下，然后瞬间惊醒。


    那一刻，他眼里的杀气还没散去，手下意识地去摸腰间——那里早就没有刀了，只有一串用来换米的铜板。


    看清沈栖醒了，他眼底的戾气瞬间消散，取而代之的是一种近乎呆滞的松弛。


    “……醒了？”


    声音哑得像是吞了把沙子。他咳了一声，揉了揉发僵的脖子，又去摸那个黑陶罐，“……梅花没死。我还以为这屋里太冷，它挺不过今早。”<


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    沈栖看着他，目光落在他那只还在微微颤抖的手上——那是昨夜一直握着自己的手。


    “……知行。”沈栖的声音很轻，因为许久未说话而带着气音。


    “嗯？”谢知行正忙着去探炭盆里的余温。


    “把窗户打开吧。”


    谢知行愣了一下，随即皱眉：“外面冷。你这肺……”


    “打开。”沈栖固执地重复，“我想看看雪停后的样子。”


    谢知行拗不过他，起身去推那扇变形的木窗。


    “吱呀——”


    随着刺耳的摩擦声，窗户开了。


    一股凛冽寒冷、却极其干净的空气瞬间涌入，冲散了屋里那股经年不散的药味和霉味。


    窗外，是白茫茫的一片。


    废都的断壁残垣都被大雪覆盖，显得洁白而温柔。远处那棵焦黑的老梅树上，除了那朵被折回来的花，竟然真的又冒出了几个极小的红点。


    沈栖深深吸了一口气。肺腑被冷气激得生疼，但他却觉得从未有过的畅快。


    他看着那个站在窗前、挡住大半寒风的宽阔背影。


    所谓的“春”，并不是万物复苏，也不是枯木逢春。


    而是在这万籁俱寂、众生皆苦的废墟之上，还有一个人，愿意守着一炉残火，陪你熬过漫漫长夜。


    只要这个人还在，这世间最寒冷的冬天，便也只是一场稍微长一点的梦。


    “怀予君。”


    沈栖在心里轻轻唤了一声。


    他闭上眼，嘴角勾起一抹极淡的笑意。阳光洒在他苍白的脸上，像是镀上了一层并不耀眼、却足以传世的金身。


    “……早安。”