一九四五年九月三日。


    这原本只是岁月长河中，一个普普通通的初秋之日。


    但对于这片满目疮痍、浸透了三千五百万军民鲜血的古老大地来说。


    这一天，是整整十四年极夜过后的第一缕真正的晨曦。


    重庆，这座常年被浓雾和日军轰炸机的阴影笼罩的陪都，在这一天的清晨，彻底沸腾了。


    雾气还未完全散去，震耳欲聋的爆竹声便已经像海啸一般席卷了，这座山城的每一个角落。


    从朝天门码头到沙坪坝，从上清寺到较场口，所有的街道、里弄，都被硝烟和震耳欲聋的声浪填满。


    **燃烧后刺鼻的硫磺味，在空气中浓烈得几乎让人睁不开眼。


    天空中飘洒着纷纷扬扬的红屑，那是数不清的爆竹炸裂后落下的碎纸。


    它们像是一场倒下的红雪，在泥泞的青石板路上、在残破的瓦砾堆间，铺起了厚厚的一层，足有两三寸深，踩上去发出绵软的“沙沙”声。


    较场口的广场上，十万民众犹如决堤的潮水般汇聚于此。


    中美英苏四国领袖的巨幅画像被高高挂起，巨龙在人群的头顶翻滚舞动。


    锣鼓声、口哨声、甚至是用木棍敲击洋瓷脸盆发出的“当当”声，交织成一曲毫无章法却又震撼人心的还乡曲。


    “日本投降啦！小鬼子签字啦！”


    报童们挥舞着手里散发着浓烈油墨香气的号外，穿梭在狂欢的人群中。


    他们的嗓子早就喊哑了，但依然拼尽全力地嘶吼着。


    在熙熙攘攘、欢呼雀跃的人潮边缘。


    一个穿着洗得发白、下摆打着好几个补丁的旧长衫的老人，静静地靠在一根被炸断了一半的电线杆上。


    他没有笑，也没有跟着人群去抢那些从天而降的传单。


    他的双手，死死地抱着一块粗糙的柏木牌位。


    牌位上的金漆已经剥落了大半，依稀可以辨认出“吾儿张克明之灵位”几个字。


    老人的嘴唇剧烈地哆嗦着。


    他那双浑浊的眼睛里，此刻大颗大颗地滚落着浑浊的水珠。


    那些泪水滴落在木牌位上，渗入木纹的缝隙里。


    “克明啊……”


    老人的声音很微弱，瞬间被周围的锣鼓声淹没。


    “你听见了吗？打赢了……咱们打赢了……小鬼子投降了……”


    他的儿子，是一九三八年死在台儿庄北门的一名普通川军士兵。


    走的时候才十九岁，连个媳妇都没来得及娶，只给家里寄回了一封写着“尽忠不能尽孝”的绝笔信。


    七年了。


    两千五百多个日日夜夜，老人每天都在数着日子熬。


    他熬过了重庆大轰炸的防空洞，熬过了法币贬值后连糠麸都买不起的饥荒。


    他凭着一口气活到了今天，就是为了亲耳听到这句话。


    老人缓缓地顺着电线杆，滑坐到那层厚厚的红色爆竹纸屑中，将那块牌位紧紧地贴在自己的胸口，仿佛那是他儿子尚带余温的躯体。


    他张开没剩下几颗牙齿的嘴，发出一声犹如负伤老狼般的号哭，却在下一秒，这哭声便融入了这整座城市巨大的悲喜交加之中。


    在距离较场口不远的化龙桥，《新华日报》的印刷厂里，老旧的印刷机正发出不堪重负的轰鸣。


    滚筒将浓黑的油墨均匀地刷在粗糙的新闻纸上。


    报纸的头版醒目位置，刊登着**中央主席****同志那笔力遒劲、气吞山河的题词：


    “庆祝抗日胜利，中华民族解放万岁！”


    这十二个字，力透纸背，带着一种磅礴力量，宣告着一个长期遭受帝国主义蹂躏的伟大民族。


    终于在血火中迎来了浴火重生的时刻。


    ……


    同一时间。


    冀中平原，安平县城遗址。


    两年前的那场绞肉机般的血战，将这座古城彻底抹平。


    如今，虽然战争的硝烟已经散去，但那些残垣断壁，依然静静地矗立在初秋的荒草之中。


    当年被鲜血浸透、被履带碾压成烂泥的黑色冻土，如今长出了一人多高的野蒿子。


    风吹过野蒿，发出类似于成千上万人低语的沙沙声。


    张金凤穿着一身干净的八路军灰色军装，左手提着两个粗瓷大碗，右手拎着一个没有任何标签的黑陶酒坛。


    他的步子迈得很稳，皮靴踩在掩埋着无数尸骨的土地上，避开了那些隐约露出的生锈弹壳和破碎的砖瓦。


    他走到当年县衙后院的那个半地下指挥所遗址前，停下了脚步。


    那个曾经作为最后防线的地窖入口，早就在日军最后的疯狂爆破中塌陷了，现在只剩下一个长满了青苔的凹坑。


    张金凤没有说话，他弯下腰，将两个粗瓷大碗稳稳地摆在凹坑边缘的平地上。


    他咬开黑陶酒坛的泥封。


    一股浓烈、辛辣的汾酒香气，瞬间在空气中弥漫开来。


    “咕咚、咕咚……”


    清冽的酒液倒满了两个大碗。


    张金凤自己端起其中一碗，目光扫过这片空旷而死寂的废墟。


    他的脑海里，瞬间闪回了两年前那个地狱般的黎明。


    “同志们。”


    张金凤的声音低沉而沙哑，带着一种极度克制的颤抖。


    他看着那个凹坑，眼眶一点点变红。


    但他死死地咬着牙，不让眼泪掉下来。


    他是这支队伍里的悍将，是活阎王，他不能在死去的兄弟面前流马尿。


    “


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    你们**食言了。”


    张金凤骂了一句，声音里却透着化不开的悲凉。


    “你们没活到这一天，刘铁柱也没活到这一天。二十四团的几千个弟兄，都没活到这一天。”


    他端起酒碗，在半空中虚敬了一下。


    “小鬼子投降了。昨天在东京湾，那个叫什么密苏里的美**舰上，签了字了。”


    “冈村宁次那个老王八蛋，也快在南京低头了。”


    “俺今天把酒带来了，最好的汾酒。”


    张金凤手腕一翻。


    清亮的酒水在半空中划出一道弧线，倾洒在那片长满野草的黄土上。


    干燥的土壤，瞬间将酒液贪婪地吸收进去，只留下一片深色的印记，散发着浓烈的酒香。


    “第一碗，敬这片苦难的土地。”


    张金凤又倒满了一碗，端起来。


    “第二碗，敬那八百个跟着老子去冲鬼子铁王八的敢死队弟兄！你们都是好样的，没给祖宗丢人！”


    酒水再次洒下。


    张金凤倒了第三碗。


    这一次，他没有洒在地上，而是仰起脖子，一饮而尽。


    辛辣的烈酒像是一把火，顺着喉咙一直烧到了胃里，呛得他剧烈地咳嗽起来。


    他用袖子粗暴地擦去嘴角的酒渍，深吸了一口气。


    “弟兄们……这盛世，俺替你们看了，你们在地下，安心地睡吧。”


    一阵秋风吹过，卷起几片枯黄的落叶，在张金凤的脚边打着旋儿。


    在距离张金凤十几米外的一截矮墙上，韦珍静静地坐在那里。


    她没有去打扰张金凤的祭奠。


    她的双腿平伸着，膝盖上横放着一把陈墨专门让**为她改装过的、带有特制独臂上膛装置的**。


    韦珍的右手拿着一块浸了枪油的法兰绒布，正在缓慢、细致地擦拭着**、枪机和木质**。


    “咔哒。”


    她用单手熟练地拉开**，检查了一下空空如也的弹仓。


    然后又将其推上，扣动**，发出清脆的空击声。


    这是一种机械而单调的动作，但在这机械的动作里，却藏着她全部的哀伤与悼念。


    她没有酒，也不会说那些煽情的话。


    她只是用这把枪，在向那些永远留在海河底下的冀东侦察兵、向那些在太行山和保定城里化为灰烬的战友，做着属于一个职业军人的、最沉默的告别。


    枪擦得一尘不染，泛着冰冷的烤蓝光泽。


    韦珍将枪抱在怀里，下巴轻轻抵在冰冷的**上，闭上了眼睛。


    一滴眼泪，终于顺着她的眼角滑落，滴在**的木纹里，瞬间消失不见。


    那是她在这八年抗战中，流下的第一滴，也是最后一滴眼泪……