卡车彻底废了。


    像一个集装箱蹬在地上，水箱漏了，滚烫的白汽从裂开的格栅里往外蹿。


    车身上密密麻麻全是弹孔，有的还在往外渗油。


    周先生站在车头前面。


    白汽在他和陈三皮之间升腾。


    “陈三皮，”周先生抬起手，手指虚虚一指，“下来。”


    陈三皮没理他。


    他靠在副驾驶座上，背上帆布包，从里面掏出那个土罐子，在手里垫了垫，感受了下罐子的份量，料很足。


    他这才满意推开车门，跳下来。


    走到离周先生三步远的地方站住。


    周先生身后那二十多把枪口，齐刷刷转过来，对准他的脑袋。


    陈三皮嘴角往上扯了扯。


    “周先生，”他说，“又见面了，我挺愉快，你呢？”


    这话，像一记耳光。


    周先生看着他。


    眼神像刀子，恨不得把人剐了。


    “货呢？”


    声音不高，但每个字都像从牙缝里刮出来的。


    陈三皮像是没听见，依旧笑脸相迎，似乎还在等那个答案。


    “我问你，”


    周先生往前走了一步，皮鞋碾过地上的碎玻璃，咯吱一声。


    “货呢？”


    “货呢！！”


    身后那帮人往前倾了倾身子，枪口跟着往前探。


    驾驶室里，刀疤李的手往后腰摸。


    那截**的木柄冰凉，攥在手里，硌得掌心生疼，他知道**斗不过枪，但扔出去，扎进一个心窝子，没问题。


    空气绷得像要断的弦。


    陈三皮放弃了那个答案，从兜里掏出一根烟，叼上，但没点。


    “周先生，”他开口，“手提箱你拿走了，我记得当时你很满意，现在又带人拦我，几个意思？”


    陈三皮刻意将手提箱三个字提高了音量。


    周先生的脸抽了一下。


    “货呢？”


    “什么货？”陈三皮歪了歪头，“我不记得欠你东西。”


    周先生盯着他。


    三秒。


    五秒。


    他身后那帮人的枪口，又往前探了半寸。


    “……货，”周先生的声音压得极低，低到像是在跟自己说话，“你最好，交出来。”


    他一挥手。


    那二十多竿枪，齐刷刷往前迈了一步。


    陈三皮笑笑，低头翻了翻帆布包，手探进去摸索了两下，再抽出来时，两指间夹着一张纸。


    不是普通的纸。


    是国债券。


    崭新，带着油墨味，左上角印着面值一万。


    他把那张纸拎起来，故意在周先生眼跟前晃了晃。


    周先生的眼神瞬间变了，目光一下子钉在上头，眼珠子跟着那张纸移动，像被线牵着。


    那二十多把枪口，有那么一瞬间，也跟着僵在半空。


    “这个？”陈三皮歪着头，把国债券翻了个面，又晃了晃，“周先生认得吧？”


    周先生没说话，但喉结滚了一下。


    陈三皮嘴角勾了勾：“哦？不说话？看来是不认识。”


    他又从兜里摸出打火机。


    “嚓。”


    火苗窜起来。


    陈三皮把那张纸一点点靠近了火苗，就在周先生的眼皮子底下。


    火苗靠上那张崭新的国债券，纸边很快卷起来，发红，伴随着一丝丝青烟，最后“呼”地蹿起一簇火焰。


    火焰沿着纸边往上爬，烧出焦黑的边，烧出灰烬，一片一片往下掉。


    纸烧到一半时，陈三皮捏着它，举到嘴边。


    叼着的烟往前一凑。


    火焰又攀上烟头，烟丝被点燃，“滋滋”几声轻响。


    他吸了一口。


    烟雾从鼻孔里慢慢喷出来。


    一万块钱。


    烧了。


    周先生的脸色，彻底变了。


    不是愤怒，不是杀意，是一种说不清的东西，像是被人当众剥了皮，露出底下从来没给人看过的肉。


    “你…！”他喉咙里挤出半个字，后面的堵住了。


    陈三皮松开手。


    那张还剩下一个角的国债券飘下去，落在地上，又烧了两秒，最后变成一小撮黑灰。


    夜风一吹，散了。


    陈三皮吐出一口烟，烟雾在周先生那张阴鸷的脸上扑散开。


    “周先生，”他说，“你想要货，我知道，可你刚才那个态度，我不喜欢。”


    他顿了顿。


    “现在，咱们能好好说话了吗？”


    周先生还保持着低头动作，眼底闪过心疼，闪过痴傻，还闪过一丝不解。


    他想把陈三皮从头到脚给剥开，看看里头到底装的是什么胆。


    那二十多把枪口，一动不动。


    空气仿佛凝住了，连白汽升腾的速度都慢下来。


    周先生忽然笑了。


    不是冷笑，不是狞笑，是一种


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    陈三皮觉得只有老戏骨才能摆出的假笑。


    真看见了才知道，原来这世上真有人能这么笑。


    笑得让人脊背发凉。


    “陈三皮，”周先生开口，声音比刚才更低了些，“你今年多大？”


    陈三皮没答。


    周先生也不需要他答。


    “二十**？”他自顾自往下说，“我二十出头的时候，还在农场挑粪，一天两毛钱，干满一个月，能攒六块。”


    他说着，往后走了一步。


    枪口却往前探了一步，但周先生摆了摆手。


    那二十多把枪，齐刷刷往下压了半寸，没放下，但不再指着陈三皮的眉心。


    “六块钱，够买一条命，”周先生眼神里那点笑意还没散，“我那会儿就想，什么时候能有一条命，让我用六块钱买下来。”


    他又走了一步。


    离陈三皮有两米远。


    “后来我明白了，”他说，“命这东西，不是买的，是挣的，挣够了，别人就不敢要你的命。”


    他站定。


    “你刚才烧的那张纸，”他顿了顿，“一万，我当年得挣十五年。”


    陈三皮看向他的脚步。


    把土罐子换到了左手。


    周先生看见了。


    他点点头，像老师看见学生答对了题。


    “聪明，”他说，“怕我趁你听故事的时候动手？”


    陈三皮没接话。


    周先生也没指望他接，他抬起头，看了看天，黑漆漆的，什么也看不见。


    “你烧那一万，是想告诉我，货在你手里，你想烧就烧，我拦不住，”他收回目光，瞳孔凝聚，“对吧？”


    陈三皮吸了口烟。


    “周先生明白人。”


    “明白人？”周先生咀嚼了一下这三个字。


    忽然面部狰狞。


    “陈三皮，我要是明白人，就不该让你活到现在。”


    他一挥手。


    身后那二十多把枪，齐刷刷抬起来，重新对准陈三皮。


    但周先生的手没放下。


    他就那么举着手，盯着陈三皮。


    “可我现在还让你活着，”他说，“你知道为什么吗？”


    陈三皮没答。


    周先生等了三秒。


    “因为我也想看看，”他慢慢说，“你还敢不敢再烧一张。”


    陈三皮往前一步，离枪口只差一个动作。


    “周先生，”他说，“你猜。”