艾琳醒过来的时候，不知道几点。


    光线从帐篷的缝隙漏进来，不是清晨那种薄薄的、透明的灰蓝，也不是正午那种晃眼的白。是中间状态，没有特征，没有名字，只是光。


    她躺着。没有立刻起来。


    在战壕里，醒来的第一件事是听。听炮声的远近，听机枪的节奏，听哨声有没有响。那是一种不需要意识介入的本能，身体比耳朵先醒，肌肉先于神经绷紧，像一张拉到极限的弓，等着一支可能永远不会射出的箭。


    但这里没有炮声。


    她听了一会儿，什么也没听到。只有远处偶尔传来的、模糊的人声，炊事兵搬动锅具的金属碰撞，风吹过帐篷布时那种沉闷的、像呼吸的起伏。


    她坐起来。


    农舍里很空。


    卡娜的床位空着，毯子叠得整整齐齐——她走之前叠的。勒布朗的床位空着，毯子乱成一团，像他离开时只是随手掀开。拉斐尔的床位空着，那几本书还放在床头，一本叠一本，封面对着墙壁。


    只有勒保和雅克还在。


    勒保睡得很沉，脸埋进枕头，只露出半侧剃得很短的鬓角。雅克也睡着，但睡得不安稳，隔一会儿就翻一次身，床架发出短促的吱呀声，像忍住没说完的话。


    艾琳看了一会儿。然后她掀开毯子，站起来。


    她不知道自己为什么站起来。没有事要做，没有命令要执行，没有哨位要换岗。只是醒了，醒了就该起来，这是养成的新本能，和听炮声一样，不需要思考，也不需要意义。


    她穿上军装。扣扣子。系皮带。检查口袋里的东西：信，老酵种，弹壳鸢尾花。手链在手腕上，紧一紧。


    然后她站在帐篷中央，手里没有任何东西，面前没有任何方向。


    她站了很久。


    装备在床边。


    枪倚在墙角，刺刀挂在床头，工兵铲靠在背包旁。现在它们整齐地摆在地上，和换洗的衣物、没吃完的干粮、几张写了一半没寄出的信纸放在一起，像博物馆的陈列品，等待没有人到来的参观。


    艾琳看了一会儿。


    她拿起步枪。


    动作是自动的：验枪，卸弹匣，取下枪机。零件在掌心依次排开，金属冷，但不刺骨。油布在手里揉开，擦拭，上油，再擦拭。这个过程做过上千次，每一个动作都刻进了肌肉，手指自己知道该往哪里去，不需要大脑指挥。


    她擦得很慢。不是为了仔细，是因为没有别的事。


    枪机上的油涂匀了。她用布擦掉多余的部分，反复擦，直到金属表面泛起均匀的、黯淡的光泽。然后她拿起枪管，检查膛线。光线不够，她拿到帐篷口，对着天光眯起眼睛看。膛线还清晰，没有被过度磨损。她记得这是哪一次战斗后换的新枪——马恩河之后，还是阿图瓦？记不清了。


    她把零件一件件装回去。枪机复位，弹匣装回，保险关上。


    完成时，她看了一下手腕上的表。


    从开始到结束，十一分钟。


    比平时慢了两分钟。因为她在擦拭的时候总是分神。做着做着就停下来，手指悬在空中，眼睛看着某个没有焦点的方向。不是在想什么。是什么都没想。大脑空着，手也空着，但就是停在那里，像钟摆荡到最高点，停住，不知道该不该摆回去。


    她把枪放回墙角。


    然后她打开背包。


    索菲的信在最底层。一共五封，用细麻绳捆着，封口完整，纸张边缘被反复抚摸过无数次，起了细密的毛边。她不用打开也知道每一句写的是什么。第三行第二个词是什么，第五行结尾的省略号有几点，签名旁边那朵小小的、用铅笔画的花有几瓣。


    她没有打开。只是隔着信封摸了一遍。


    然后把信放回去。


    然后是那个小布袋。装着老酵种的信纸。她解开布袋口，没有取出信纸，只是凑近闻了闻。没有气味。或者有，但太淡，淡到分辨不出是不是记忆自己在制造感觉。


    她把布袋系好，放回背包深处。


    然后是那枚弹壳鸢尾花。


    隔着衬衫，她用手指描了一遍它的轮廓。花瓣的弧度，叶片的脉络，花蕊的位置。卡娜刻得很用力，有些线条刻得太深，让金属微微变形。她能隔着两层布料感觉到那些凸起和凹陷。


    她把手放下来。


    做完这些，她发现自己在帐篷中央站着，手里没有任何东西，面前没有任何方向。


    她看了一下表。


    从醒来到现在，过去了四十分钟。


    四月的光从帐篷缝隙渗进来，在地上拖出一块形状模糊的、灰白色的长方形。


    艾琳看着那块光斑。它缓慢地移动，从靠近床脚的位置，一点一点，一寸一寸，向帐篷中央挪。移动得那么慢，几乎看不出在动，但每隔一段时间再看，它确实变了位置。


    她看着光斑移动。不知道自己看了多久。


    然后她走出帐篷。


    外面很亮。不是夏天那种晃眼的白，是春天特有的、透明的、没有压迫感的亮。云层很薄，太阳的位置只是一个模糊的光斑，在天幕上晕开，像沾了水的水彩颜料在湿纸上扩散的痕迹。


    小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！艾琳站了一会儿。


    营地在上午显得格外空旷。


    人还是那些人，炊事兵在刷锅，勤务兵在搬运物资，几个早起的士兵坐在木箱上发呆。但空旷是一种感觉，是声音的质地，是空气的密度。前线营地里，即使最平静的时刻，空气里也有某种紧绷的东西，像拉满的弓弦，像将落未落的炮弹。这里没有。这里的空气是散的，软塌塌地摊在地上，像一条忘了收进屋的被单。


    她开始走。


    没有目的。没有方向。只是走。


    她走过帐篷区。一顶顶灰绿色的帆布帐篷整齐排列，在四月的天光下像一片被遗忘的、即将返潮的谷堆。有些帐篷的帆布补过，颜色比周围的深，像旧衣服上的新补丁。


    她走过食堂区。炊事兵在刷早餐的锅，刷锅水倒进排水沟，形成细小的、油腻的泡沫，缓缓流向低处。空气里有稀释的咖啡味，还有昨天剩下的、辨认不出的焦糊气息。


    她走过物资堆放区。成箱的弹药，成捆的军装，成袋的干粮，堆成小山，等待运往某个她刚离开、还会再回去的地方。搬运的工人沉默地工作，把一件件死亡的工具搬上卡车，动作熟练，面无表情。


    她走到营地边缘。


    这里有一排梧桐树。


    四月的梧桐还是秃的。枝条光秃秃地伸向天空，像一截截忘记收回的手臂，僵在半空，不知道该放下还是该继续伸着。但凑近了看，枝条上不是完全空的。那些细小的、褐色的芽苞，像被揉碎的纸屑，一粒一粒粘在灰褐色的树皮上。很小，不仔细看几乎看不见。


    艾琳在一棵树下站住。


    她看着那些芽苞。很小，很硬，紧闭着，像拳头，像还没决定要不要打开的门。


    她想起索菲的“晨曦”面包店后面有一棵老梧桐，每年春天会先开花、后长叶。索菲说梧桐花不好看，小小的，绿褐色的，混在叶子里几乎看不见，但味道很好闻，淡淡的甜，像刚从炉里拿出来的可颂表皮上那层薄薄的焦糖。


    那棵树还在吗？


    她不知道。


    巴黎的街道还完整吗？


    她不知道。


    索菲还在每天凌晨四点半起来和面吗？


    她不知道。


    她唯一知道的是，她的上一封信寄出已经三周。没有回音。也许在路上，也许在某个邮局的角落被遗忘，也许被雨水泡烂在某辆运输车的帆布篷下，字迹晕开，变成一片片无法辨认的墨迹。


    她把额头抵在树干上。


    树皮粗糙，硌着皮肤，冷。


    她闭上眼睛。


    什么也没想。什么也想不起来。大脑像一片被反复耕种的田地，耗尽了养分，只剩下干裂的、龟裂的表层，连杂草都长不出来。


    她站了很久。


    然后她抬头在数。


    数什么？云。头顶的天光移动。她在数云层移动的速度，估算它们何时会完全遮住那团模糊的光斑，何时会飘远，露出更多或更少的天空。


    一、二、三、四……


    数到第十七朵云时，她强迫自己停下来。


    这不是前线。


    她不需要计算能见度来决定夜巡的风险等级。


    她不需要从云层的厚度判断明天是否会有适合进攻的天气。


    她不需要——她不需要——她不需要——


    她不知道自己需要什么。


    她睁开眼睛。


    树干还在眼前，粗糙的、皲裂的树皮。那些芽苞还在，小的，硬的，紧闭着。四月的风从香槟平原上吹来，带着远处焚烧葡萄藤的焦糊味，很轻，只是拂过，没有留下任何痕迹。


    她把头从树干上移开，站直身体。


    腿有些麻。不知道站了多久。


    她离开那棵梧桐树，继续走。


    营地边缘有条土路。


    路面坑坑洼洼，车辙交错，刚解冻的泥土在车轮下被压成坚硬的、波浪状的凸起。路两边是光秃秃的田，去年秋天没收完的甜菜烂在地里，黑黢黢的一坨一坨，在四月的天光下发着若有若无的酸腐气息。


    艾琳顺着路走。


    没有目的。只是走。脚自己知道该迈哪一步，该落在哪里避开最深的坑。不需要思考。


    一辆卡车从身后驶来。


    她没有回头，只是往路边让了让。卡车擦着她开过去，带起一阵风，卷起路面的尘土和细碎的石子，打在她绑腿和军裤上，发出细密的、短暂的噼啪声。


    车厢里装的是弹药箱。绿色木箱，摞得很高，用粗麻绳固定。车厢尾部的挡板没关严，随着颠簸一下一下拍打，发出有节奏的咣当声，像某类病态的心脏跳动。


    车开远了。尘土慢慢落下来。路面恢复静止。


    艾琳继续走。


    又一辆。这次是运输物资的，车厢被帆布篷遮住，看不清里面装的是什么。也许是食品，也许是军装，也许是被服。驾驶员的脸被车篷阴影遮住，只能看见两只戴手套的手握着方向盘，姿势放松，像在开一辆和平时期的货车，驶向某个不需要铁丝网和散兵坑的目的地。


    车开远了。尘土又落下来。


    这章没有结束，请点击下一页继续阅读！艾琳继续走。


    她在路边看到一个水洼。


    不是刻意去看，只是路过时眼角余光扫到一片反光。她停下，低头。


    是昨天还是前天那场雨后积的。不大，直径大约一臂长，边缘被过往的车轮碾过，泥水混浊，泛着油彩般的、彩虹色的浮油。水洼中央比较清，能看见底部沉淀的细泥，还有一小截泡烂的烟蒂。


    艾琳蹲下来。


    她看着水洼。不是在看什么具体的东西。只是看着。


    水面很静。没有风的时候，它像一片被遗忘在路边的、小小的镜子。倒映着天空。灰白色的、均匀的、没有特征的天光。还有她自己。


    她看见自己的脸。


    不是那种在玻璃窗前、在战友的水壶里偶尔瞥见的、需要定睛确认的模糊轮廓。是清晰的。水很静，静得能照出眉眼的形状，颧骨的阴影，下巴的弧度。


    她瘦了。


    她知道这个。皮带的孔比入伍时往里挪了三格。但她没有真正看见过。战壕里没有镜子，只有刺刀擦亮后能勉强映出的、变形的、片段的自己。那些碎片拼不出完整的面孔。


    现在她看见了。


    那是她吗？


    她看着水中的倒影。那个女人？女孩？穿着皱巴巴的军装，领口敞着，露出里面灰白色的衬衫。头发剪得很短，边缘不齐，有些地方参差地翘着。脸很瘦，颧骨突出，眼窝深陷，眼眶下面有两道月牙形的青黑色。


    但眼睛还是那双眼睛。


    湛蓝色的，在阴天里更像海上雾霾蓝的云。


    她看着那双眼睛。


    它们也在看她。


    安静。沉默。没有答案。


    一片枯叶从什么地方飘来，落在水面上。很小，指甲盖大，边缘卷曲，是去年秋天的遗骸。水面皱了一下，涟漪从落叶落点一圈一圈向外扩散，把倒影打散、扭曲、揉碎。


    脸消失了。眼睛消失了。只剩下破碎的光影，在水面上晃动、重组、再晃动。


    涟漪慢慢平息。水面重新静下来。


    但倒影没有完全恢复。落叶还浮在那里，很小，像一个句号，停在倒影本该是嘴的位置。


    艾琳站起来。


    膝盖发出咔哒的声响。


    她低头看自己的裤脚。刚才蹲下的时候沾了泥，一小片，湿的，边缘正在慢慢干，颜色从深褐变浅褐。


    她没有擦。只是看着。


    然后她继续走。


    路在前面延伸。没有终点，没有拐弯，只是沿着营地的边缘，在四月空旷的天光下，一直延伸到她看不见的地方。


    她不知道这条路通向哪里。她没有问。问也没有用。路只是在那里，她只是走着。


    偶尔有卡车经过。偶尔有士兵骑着自行车迎面驶来，看见她，点头或抬一下手，算是招呼。她也点头，也抬手。动作很轻，很机械，像两艘在夜里错过的船，彼此鸣一声汽笛，然后各自航向不知名的水域。


    有一辆马车经过，是当地农民的，车上装着几袋土豆，还有一捆刚砍下的木柴。赶车的老人穿着深蓝色的工装，帽檐压得很低，脸藏在阴影里，只露出灰白的胡茬和半只耳朵。他没有看她。马也没有看她。马蹄踏在土路上，发出平稳的、催眠般的嗒嗒声，走远了。


    她走着。


    然后她发现自己停下来了。


    不知道什么时候停的。脚自己站住了。她站在路边一块略微突起的土堆上，前面是那条土路，后面是她走过的营地，左右是荒芜的、尚未翻耕的田地。


    她不知道自己要去哪里。


    她不知道自己想回哪里。


    她不知道自己需要什么。


    这个念头像一颗小石子，从意识深处慢慢浮上来，很轻，很慢，没有声音，只是浮上来，然后停在那里。


    她看着它。像看着水洼里那枚漂浮的枯叶。


    她不需要回到农舍。那里没有人在等她。卡娜的床位空着，勒布朗的床位空着，拉斐尔的床位空着。勒保和雅克在睡觉，醒来后也许会去食堂，也许会去营地边缘闲逛，也许只是坐着，和她一样，不知道自己需要什么。


    她不需要去食堂。不饿。饥饿感在现在变成了可以被暂时遗忘的背景音。她记得卡娜刚来时总是饿，配给不够吃，勒布朗从军官配给点偷鸡的那个晚上她吃了很多。现在卡娜休假了，带着她写给索菲的那张纸，坐上了开往巴黎的火车。她会在蒙马特街24号的门前停下，推开那扇铜把手被磨得发亮的门，风铃会响，索菲会从柜台后面抬起头——


    她不需要想这些。


    她把念头压下去。像压平信封的折角，用力，不留痕迹。


    她不需要去物资堆放区。那里没有她要领的东西。她的配给还够，弹药还足，装备刚擦过。没有任何匮乏需要补充。


    她不需要去营地边缘的梧桐树下。已经去过。那些芽苞还在，紧闭着，没有打开。它们会在某一天打开，不是因为她去了还是没去。


    她不需要——


    她停下来。


    不是身体的停。身体早就停了。是意识的停。


    本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！她站在四月空旷的天空下，站在一条没有名字的土路边，站在一群不需要她、她也不需要他们的人中间，发现自己没有任何需要。


    不是“没有想要的东西”。不是“没有期待”。是更深、更彻底的某种东西。


    她不知道需要什么。


    不是忘了词。不是暂时想不起来。是那个“需要”的功能本身，在某个她没注意的时刻，悄悄锈住了。


    像那截废弃铁路上的铁轨。没有断裂，没有变形，还保持着铁轨的形状，甚至还能看出它曾经通向哪里。但你用手摸上去，掌心下只有细密的、粗糙的锈粒。它不再运送任何列车了。


    她需要什么呢？


    食物？她吃了。在该吃的时候她会吃。罐头加热，硬饼干泡软，咸肉撕成条。吞咽，消化，排泄。身体完成这些程序，像一台不需要操作员的机器。


    睡眠？她睡了。是那种身体瘫倒、意识却悬浮在半空的半睡。但每天早晨她都会醒来，从某处回来，回到这具躺了七八个小时的躯体里。然后坐起来，穿上军装，开始新的一天。没有失眠症，没有梦魇——或者说，有，但醒来就忘了，只剩下心跳加速的余震，像退潮后海滩上残留的水痕。


    安全？她安全。营地离前线足够远，远到听不见炮声。没有狙击手，没有突袭，没有毒气警报。她可以放心地走在开阔地上，不用担心被哪个方向的冷枪命中。她应该感到安全。她确实感到安全。


    但安全不是需要。是状态。


    那么她需要什么？


    她在脑子里搜索。像一个在黑暗房间里摸索的人，伸着手，触到的只有空气。她向前走几步，触到的还是空气。她张开手指，试图抓住什么，任何东西，但掌心只有风。


    她需要战争结束？


    是的。但那是抽象的。战争结束是一个她无法想象的状态，像战前无法想象战壕。她知道会有那一天，也许胜利，也许停战，也许两败俱伤到谁都打不下去。但那一天来临时，她是活着还是死了？她在哪里？和谁在一起？做什么？


    她想象不出来。


    她需要回家？


    哪个家？巴黎索菲的“晨曦”面包店？南特那间父亲独居的小屋？她不知道。


    她需要索菲？


    这个念头浮上来时，胸口有某种东西动了一下。很轻，像水面被落叶击中时那圈短暂的涟漪。


    是的。她需要索菲。


    但她需要的不是索菲这个人，不是她的声音，不是她的触摸，不是她的面包。不是那种具体的、可以被满足的需要。她需要索菲存在的这件事本身。需要知道在巴黎十七区蒙马特街24号，有一扇每天早上会被她推开、晚上会被她锁上的门。需要知道门后有一张永远铺着干净面粉的案板，一具每到整点就发出沉闷响声的老座钟，一盆放在窗台上晒过整个下午太阳的鸢尾花。


    她需要知道，有一个地方，她和那个地方还连着。


    但她不知道自己需要什么。


    这不是矛盾，是同一件事的两面。


    她从地上捡了块石子。


    石子很小，躺在掌心，凉，硬。


    她把石子从左手换到右手，从右手换到左手。


    没有答案。


    风从香槟平原上吹来。


    四月的风，没有冬天那种刺骨，没有夏天那种黏腻。只是风。从某个她不会去、也去不了的地方吹来，带着远处焚烧葡萄藤的焦糊味，带着解冻后的泥土气息，带着某种她辨认不出的、类似于青草刚破土时特有的、微弱的腥甜。


    她抬起头。


    天空还是灰白色的。云层比刚才厚了一点，太阳的光斑完全被遮住了，只剩下均匀的、没有方向的漫射光。像一张无限大的、半透明的硫酸纸，把世界裹在里面。


    她不知道几点了。


    她不知道这条路通向哪里。


    她不知道明天会有什么事做，后天，大后天，直到卡娜他们回来，直到新的命令下来，直到她再次坐上那辆开往前线的卡车。


    她什么都不知道。


    但风还在吹。她站在风里，感觉到自己的脸，感觉到皮肤上那些被风带起的细尘，感觉到呼吸时空气进入鼻腔那微凉的触感。


    她低下头，把石子放回口袋。


    然后她转身，开始往回走。


    土路在脚下延伸。车辙，脚印，碎石，干涸的水洼。她绕过坑，避开深辙，脚步落在相对平整的实处。脚自己知道该往哪里落。


    营地的轮廓在前方浮现。灰绿色的帐篷，光秃秃的梧桐树，物资堆放区里还在忙碌的搬运工。炊烟从食堂区的烟囱升起，细细的一缕，在天光下几乎看不见，只有风吹过时偶尔把它拉成一条斜线。


    她走过物资堆放区。成箱的弹药还在那里，搬运工换了一批，或者还是同一批，她分不清。没有人看她。


    她走过食堂区。炊事兵在准备午餐，锅里的水刚烧开，蒸汽从锅盖边缘钻出来，白茫茫一片。有人在切菜，刀落在砧板上，发出规律的有节奏的笃笃声。


    这章没有结束，请点击下一页继续阅读！她走过帐篷区。勒保和雅克醒了，坐在帐篷门口，一人手里拿着一块干粮在嚼。勒保看见她，抬了抬手。雅克点了点头。


    她也抬手，也点头。


    然后她走进农舍。


    卡娜的床位空着。勒布朗的床位空着。拉斐尔的床位空着。


    她的床位还在角落，毯子没叠，还维持着早晨她掀开时的形状。床头放着那支步枪，枪口朝上，倚在帆布篷布上。


    她在床沿坐下。


    手放在膝盖上。


    帐篷里的光线比外面暗，灰白色的天光从缝隙渗进来，在地上拖出几道细长的、边缘模糊的光斑。那几道光斑比早晨挪了近一尺，快要爬到床脚了。


    她看着光斑。


    它还在移动。很慢，几乎看不出在动，但每隔一段时间再看，确实变了位置。


    她不知道自己看了多久。


    也许很久，也许只是一瞬。时间在这里不是线性的，是离散的颗粒，像念珠，一颗一颗从指间滑过，没有起点，没有终点，只是滑过。


    她把手伸进口袋，摸到那颗石子。


    她又把它拿出来了。


    放在掌心里，看着它。灰色的，圆润的，边缘被雨水冲刷得很干净。没有特征，没有名字，只是一颗普通的、从路边捡来的石子。


    她把石子攥在手心。


    凉。硬。具体。


    她不知道自己需要什么。


    但此刻，在这个四月的、无事的下午，攥着这颗石子，坐在空无一人的帐篷里，听着外面模糊的人声、风声、锅铲碰撞声，她知道——不是用头脑，是用那枚贴在心口的弹壳鸢尾花，用腕上那条松了搭扣的蓝宝石手链，用口袋里那五封被抚摸了无数遍的信——


    知道这具学会了恐惧的身体，还没有忘记如何等待。


    而等待本身，也许就是一种需要。


    不需要知道在等什么。不需要知道等不等得到。


    只是等待。


    像那些紧闭的梧桐芽苞，在四月的风里，等着也许永远不会来的某一天。


    等着打开。


    ---


    傍晚。


    光线从帐篷缝隙渗进来，变成淡紫色，然后灰色，然后深蓝。


    艾琳还坐在床沿。


    石子还在手心，被体温焐热了，不再凉。


    其他士兵去食堂领晚饭了。农舍里只剩她一个人。


    远处传来模糊的钟声。是营地提醒晚餐时间的信号钟，声音沉闷，像隔着一层厚棉被。


    她没有动。


    钟声停了。寂静重新合拢。


    她把石子放回口袋。


    然后她躺下，侧着身，蜷起膝盖，像在战壕防炮洞里那样。


    毯子垫在身下，太软，没有战壕泥地那种坚硬的支撑。但她没有动。只是躺着，睁着眼睛，看着帐篷顶部那些在夜色里越来越模糊的轮廓。


    埃托瓦勒不在。卡娜抱着它，坐上了开往巴黎的火车。它会在蒙马特街24号的门口跳下地，仰头打量那扇陌生的门，然后被索菲抱起，和另外一只埃托瓦勒一起。


    她闭上眼睛。


    黑暗在眼皮内侧缓慢扩散。


    她听见勒保和雅克回来的脚步声，听见他们在低声交谈什么，内容听不清，语调和食堂领饭时的闲聊一样，平淡，琐碎，没有意义。


    她听见他们躺下，床架吱呀作响，然后安静了。


    她听见远处不知道哪传来的、压抑的咳嗽声。听见风把布吹得鼓起来又落下去，发出沉闷的、像呼吸的起伏。


    她把手按在胸口。


    隔着衬衫，那枚弹壳鸢尾花的轮廓清晰，紧贴着心脏的位置。卡娜缝的针脚还是那么笨拙，不平整，但每一针都很结实。


    她按着它，按了很久。


    然后她的呼吸，一点一点，慢下来。


    不是睡着了。是某种更接近悬浮的状态。意识还醒着，但身体沉下去了，沉到干草垫下面，沉到土地下面，沉到某种不需要移动、不需要思考、不需要等待的深处。


    在那个深处，没有战争，没有战壕，没有死亡。没有需要。没有匮乏。没有疑问。


    只有寂静。


    和寂静里，若有若无的、不知道是记忆还是希望的面包香气。


    四月。


    无事。


    她在等待。


    不知道在等什么。


    也许只是在等自己，从很远很远的地方，慢慢走回来。


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