“师父，您说我们分开是为了最终的合一，那天下合久必分，分久必合，又该作何解呢？”


    我问完这句话，自己先安静了。


    院子里很静。只有风吹过梧桐叶的沙沙声，和远处偶尔传来的虫鸣。


    过了很久，师父轻轻放下茶杯，看着我：


    “远儿，你这个问题，问到最后了。”


    他站起身，走到院子中央，负手而立，望着夜空。


    月亮正圆，星星稀稀疏疏的。


    他缓缓开口：


    “天下大势，合久必分，分久必合——这是《三国演义》开篇的话。罗贯中写的是历史，但说的，是天地间的道理。”


    他转过身，看着我们：


    “这个道理，和咱们昨晚聊的，是同一个东西。”


    他走回来坐下，缓缓道：


    “你想想，那个‘一’，为什么要化出万物？”


    我摇摇头。


    师父说：


    “因为它太满了。满到要溢出来。溢出来，就成了万。”


    “就像一颗种子，它里头有整棵树的全部信息。但它必须裂开，必须发芽，必须长出根、茎、叶、花、果——才能把那全部的信息，活出来。”


    他顿了顿：


    “这叫‘分’。不是分裂，是展开。”


    师妹轻声问：“那‘合’呢？”


    师父说：


    “花开完了，果结完了，种子落回土里。树还是那棵树，但已经不是原来那棵树了。它带着这一季的风雨阳光，继续长。”


    “这叫‘合’。不是回到原样，是带着所有经历，回到根上。”


    我忽然想起那棵香椿树。


    它被种下的时候，是一颗种子。那是“一”。


    它长成大树，经历四十三年风雨，长出无数枝叶，养活一大家人。那是“分”。


    它被锯了，做成床、凳子、擀面杖。那是“分”的继续——它分成了好几样东西，在不同的地方，陪着不同的人。


    但它还在。它的故事还在。那些被它养大的人，还记得它。那些用它擀的面，吃进肚子的人，身体里有它。


    这是不是“合”？


    师父看着我，仿佛看穿了我在想什么：


    “对。那就是‘合’。不是回到种子，是带着四十三年，回到更大的‘一’里。”


    师母在旁边轻轻说：


    “从宇宙的角度看，分合就是呼吸。”


    她解释道：


    “宇宙在膨胀，那是分。膨胀到一定程度，会不会收缩？科学家还在争论。但道家早就说了——一阴一阳之谓道。有张就有弛，有开就有合，有分就有合。”


    “分不是错，合不是好。它们都是过程。”


    她看着我们：


    “就像你这些年——离开家，是分。过年回家，是合。再离开，是分。再回来，是合。每一次分合，都带着新的故事。”


    师父点点头：


    “所以‘合久必分，分久必合’——不是循环，是螺旋。”


    他解释道：


    “你看那盆梅。它从种子长成树，是分。被人砍、被人掰、被人扭、被人绑，是分得更细。但那些伤，变成了眼睛。那些疤，长出了新芽。”


    “它没有回到原来的样子。它带着所有的经历，长成了新的样子。”


    “下一次分，是从这个新的样子开始。下一次合，是带着这个新的故事回去。”


    他顿了顿：


    “这就是生生不息。不是原地转圈，是一路向前，带着所有，回到源头。”


    师妹忽然问：


    “师父，那人呢？人的分合是什么？”


    师父看着她：


    “你和你妈，是分还是合？”


    师妹愣了一下：“分……吧？我在外面，她在老家。”


    “那你们过年回去，是合？”


    “对。”


    “合完了呢？”


    “再分……”


    师父笑了：


    “对。但每一次分，你带着什么回去？每一次合，你带着什么离开？”


    师妹想了想：


    “第一次离开家，带着她的叮嘱。后来回去，带着我的工作、我的故事、我学的东西。再离开，带着她的牵挂、她的饭菜、她新添的白头发……”


    师父点点头：


    “这就对了。每一次分合，都在长。你们的关系，不是原地打转，是越来越深。”


    我忽然想起一个问题：


    “师父，那如果分得太久，合不上了呢？”


    师父沉默了一会儿，缓缓说：


    “有这种可能。”


    “就像王叔和他儿女。分得太久，太久没看见彼此，太久没听懂彼此。等想合的时候，已经不知道该怎么合了。”


    他顿了顿：


    “但王叔最后选了原谅。那个原谅，就是一种合——和他自己心里的恨合了，和那些年的苦合了，和儿女的不孝合了。”


    “不是和儿女合，是和他自己的功课合。”


    他看着我：


    “有时候，合不上的，是外面。但里面，可以合。”


    乐乐不知什么时候又跑出来，趴在石桌上睡着了。


    月光洒在她脸上，小小的，安安静静的。


    师父看着她，轻声说：


    “这个小家伙，以后也会经历很多分合。离开家，回家。离开父母，自己成家。离开孩子，看孩子离开她。”


    “每一次分，都会疼。每一次合，都会暖。疼和暖加在一起，就是人生。”


    “但她会越来越明白——分不是断，合不是锁。它们都是爱在流动。”


    夜深了，


    我走到那盆老梅桩前，蹲下来，看着那些眼睛一样的疤。


    他每一次被砍，是分。每一次愈合，是合。每一次长出新芽，是分。每一次新芽长成枝叶，是合。


    分分合合，生生不息。


    我站起身，回头看着师父：


    “师父，我好像看懂了。”


    师父笑了：


    “懂什么了？”


    我说：


    “分合不是对立的。分是为了更好地合，合是为了下一次分。就像呼吸——呼是为了吸，吸是为了呼。缺一个，另一个就没了。”


    “所以分久必合，合久必分——不是无奈，是生机。”


    师父点点头，眼里的光比月亮还亮：


    “远儿，你这话，精辟！”


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