莫斯科，战役第十八日，深夜。


    朱大炮不知道今夜有多少支部队和他一样，正潜伏在莫斯科的废墟中，等待着下一次进攻的命令。


    他只知道，帝国军投入莫斯科战役的总兵力是一百五十万。


    一百五十万具分身此刻正分散在这座巨大的城市里，从西、北、南三个方向同时向内推进。


    如果从高空俯瞰，莫斯科就像一块被蚂蚁侵蚀的腐肉。


    无数细小的黑色斑点，正在废墟间缓慢而坚定地移动。


    每个斑点后面，都拖着一道暗红色的血迹。


    而毛熊军呢？


    根据战前情报，莫斯科城内及周边有大约八十万守军。


    八十万活生生的人此刻正蜷缩在地下室、废墟和街垒后面，等待着最后一刻的到来。


    八十万对一百五十万。


    但战损比，从来不是这么算的。


    “营长，”


    参谋的声音从意识网络传来，“集团军转发了一份通报。”


    “今日战果：击毙毛熊军约四千人，俘虏约八百人。”


    “我集团军自身阵亡六百二十三人，损失坦克四十七辆。”


    朱大炮沉默了一会儿。


    一比七的交换比。


    对帝国军来说，这算是“惨胜”。但四千人换六百人，毛熊军就算拿十个换一个，也撑不了多久。


    “其他团呢？”


    “西线第1装甲集团军报告，今日推进约三百米，击毙毛熊军约一万二千人，自损约一千八百人。”


    “北线第3装甲集团军推进约二百米，击毙约八千人，自损约一千三百人。”


    “南线第5装甲集团军......”


    参谋顿了顿，“南线推进最慢，只推进了不到一百米，但击毙毛熊军约一万五千人，自损约两千二百人。”


    “图拉工厂区的工人打疯了，他们用‘铁拳’和燃烧瓶和我们打巷战，每一栋楼都要反复争夺。”


    朱大炮闭上眼睛，脑海中浮现出那幅画面：南线的废墟里，穿着工人制服的莫斯科男人，举着简陋的反坦克武器，冲向帝国军的坦克。


    他们没有任何军事训练，甚至很多人是第一次摸枪。


    但他们不怕死——或者说，他们已经没有活下去的欲望了。


    “白帅有命令吗？”


    “有！白帅说：不急！让他们消耗！我们有一百五十万人，他们有八十万人。”


    “就算一比十的交换比，他们死光了，我们还有七十万。”


    “莫斯科，迟早是我们的。”


    朱大炮点点头。


    这就是白起的风格，不追求速胜，不追求奇迹，只追求绝对碾压。


    用冰冷的数字，吞噬一切顽抗。


    他钻出掩体，望向远处克里姆林宫的轮廓。


    那里，黑龙旗还没有升起。


    但快了。


    ......


    莫斯科河南岸，战役第十九日凌晨。


    列昂尼德·伊万诺维奇·沃罗诺夫中士蜷缩在一栋被炸塌的居民楼地下室里，浑身发抖。


    不是因为冷，而是因为恐惧。


    三天前，他的连队还有一百二十人。


    现在，只剩十七个了。其他人都在北岸的战斗中死了。


    他是唯一活下来的军官。


    连长死了，指导员死了，三个排长都死了。


    十七个士兵，大部分是新兵，有的甚至没开过枪。


    “中士同志，我们......我们还有希望吗？”


    一个年轻士兵问。


    他叫柯里亚，才十八岁，上个月刚从前线军校毕业，分配到沃罗诺夫的连队。


    三天前，他还是个干干净净的少尉，现在，他满脸血污，左耳被弹片削掉一半，浑身散发着血腥和泥土的臭味。


    沃罗诺夫张了张嘴，想说“有”。


    但他说不出口。


    外面，帝国军的炮击正在继续。


    炮弹落在废墟上，每一发都让地下室颤抖，尘土簌簌落下。


    远处的枪声密集如爆豆——那是友军在战斗，在死去。


    “我不知道。”


    他最终说，“但我们会战斗到最后。”


    柯里亚沉默了一会儿，然后问：


    “为什么？为什么我们要战斗到最后？斯大林已经走了，莫斯科已经丢了，我们......我们为什么还要死在这里？”


    沃罗诺夫看着他，那双年轻的眼睛里满是迷茫和恐惧。


    他想起自己十八岁的时候，第一次上战场，也曾问过同样的问题。


    “因为我们是毛熊人。”


    他说，“因为莫斯科是毛熊的心脏！就算心脏被挖出来，也要让敌人满手是血。”


    柯里亚没有回答。


    他只是低下头，开始擦拭自己的步枪。


    沃罗诺夫站起身，走到地下室的出口，小心地探出头。


    外面，黎明前的莫斯科笼罩在浓烟和硝烟中。


    远处的克里姆林宫轮廓若隐若现，塔楼上还在飘扬着红旗，那是这座城市最后的希望。


    但更近的地方，帝国军的坦克正在废墟间缓慢移动，黑色的履带碾过碎石和尸体，发出低沉的轰鸣。


    他缩回地下室，检查自己的武器。


    一支莫辛-纳甘步枪，只剩十五发子弹，一把手枪，两个弹夹，两枚手榴弹。


    够了。


    够杀几个敌人了。


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