她收回手，靠回座椅上，看着车窗外的夜色。


    “林远，你以后还会来看我吗？”


    “会。”


    “真的？”


    “真的。”


    她笑了。


    “那你答应我一件事。”


    “什么事？”


    “下次来的时候，别被人打了。”她看着我脸上的伤，“你这个样子，我看着心疼。”


    我愣了一下，然后笑了。嘴角的伤口被扯动，疼得我龇了咧嘴。


    “行。我尽量。”


    她推开车门，下了车。


    “走吧。”她站在车外，弯下腰看着我，“太晚了，你还要开车回滨海。”


    “小雅。”


    “嗯？”


    “你妈那边，钱够吗？”


    她沉默了一下。


    “不够。”


    我从口袋里掏出秦红给的那个信封，塞到她手里。


    “这有五千块。你先拿着。”


    “林远，我不能要——”


    “不是给你的。”我打断她，“是给**。等她病好了，你挣钱了再还我。”


    她看着手里的信封，眼眶又红了。


    “林远，你这个人——”


    “我知道，太老实了，老实到让人心疼。”


    她笑了，眼泪掉下来，但她在笑。


    “行了，我走了。”我发动车子，浑身疼得像散了架，“你照顾好你妈，李曼那边，不会再找你麻烦了。”


    “你怎么知道？”


    “因为她找也没用。”


    我挂上倒挡，车子往后倒。


    “林远！”她在身后喊。


    我停下来，摇下车窗。


    “谢谢你！”


    看着后视镜里的她，我挥了挥手，踩下油门。


    车子驶出停车场，拐上公路。后视镜里，她的影子越来越小。


    车子驶上高速，我的脸很疼，肋骨也疼，握着方向盘的手还在发抖。但心里反而踏实了——小雅安全了，她妈的事也有了着落，李曼那边暂时不会动手。


    手机震了，苏婉的消息：“小远，到了吗？”


    “还在路上，快了。”


    “你脸上有伤吗？”


    我愣了一下。她怎么知道？


    “没有。”


    “骗人，你每次骗我，都只说两个字。”


    我看着屏幕，不知道该回什么。


    “小远，不管发生什么，你记住——我在这里。等你。”


    我盯着那两个字——“等你”——看了很久。


    然后我打字：“嫂子，谢谢你。”


    回到滨海的那个凌晨，我没有直接回宿舍。


    我把车停在美容院后面的巷子里，熄了火，坐在驾驶座上，盯着挡风玻璃外的黑暗发了很久的呆。


    但有一件事，我想得很清楚，我太弱了。


    不是因为没钱。不是因为没背景。是因为——我打不过那两个混混。如果当时我能还手，哪怕只是自保，小雅不会那么害怕，李曼不会那么嚣张。


    一个连自己都保护不了的人，凭什么保护别人？


    我低头看了看自己的手，指节上还有擦伤，虎口处磨出了茧子，但这双手只会搬箱子、敲键盘、端酒杯，它们不会打架。


    第二天一早，我去找秦红。


    她正在办公室里喝咖啡，看到我进来，抬了抬眼皮。“伤还没好就到处跑？”


    “红姐，我想学格斗。”


    她的手顿了一下，放下咖啡杯，看着我。“怎么突然想学这个？”


    “因为我不想再被人打了。”我在她对面坐下，“李曼那两个手下，我连还手的机会都没有。如果下次再遇到这种情况，我不能还是这样。”


    秦红沉默了一会儿，从手机里翻出一张照片，推到我面前。


    照片上是一个男人，三十出头，皮肤黝黑，身材精瘦但线条分明，眼神像刀一样锐利。他穿着一件旧军绿色的T恤，站在一个格斗笼子里，手上缠着绷带。


    “他叫老刀。”秦红说，“在边境呆过，打过黑拳，教过保镖，现在在滨海开一家小拳馆。”


    “他能教我吗？”


    “能。但他脾气怪，收徒看眼缘。看不上的，给多少钱都不教。”


    “红姐，你怎么认识他的？”


    秦红的眼神变了一下，像是想起了什么不太愉快的事。“他救过我的命，几年前我前夫找人堵我。老刀路过，一个人打趴了五个。”


    “一个人打五个？”


    “嗯。”秦红端起咖啡抿了一口，“所以我活到了现在。”


    下午，我去了老刀的拳馆。


    拳馆在滨海老城区的一条巷子里，门面不大，招牌褪了色，写着“刀锋格斗”四个字。推门进去，空气里弥漫着汗味和橡胶味。


    几个光着膀子的男人在擂台上对


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    练，拳头打在护具上发出沉闷的声响。


    老刀坐在角落的一张旧沙发上，手里拿着一卷绷带，正在缠手指。他比照片上看起来更精瘦，但那种瘦不是虚弱，是那种——每一寸肌肉都是为了实用而长的，没有一块是多余的。


    “你就是秦红说的那个小子？”他头都没抬。


    “是！刀哥好！”


    “别叫我刀哥。”他缠好一只手，开始缠另一只，“叫老刀。”


    “老刀。”


    他抬起头，看了我一眼。那种眼神让人后背发凉——不是凶狠，是评估。像是一个屠夫在看一头猪，能出多少肉、值多少钱。


    “站起来，走两步。”


    我站起来，在拳馆里走了两个来回。


    “把衣服脱了。”


    “啊？”


    “听不懂人话？把上衣脱了。”


    我脱掉T恤，赤裸着上身站在他面前。身上的淤青还没完全消，肋骨处的青紫在灯光下很明显。


    老刀站起来，走到我面前。他比我矮半个头，但站在他面前，我觉得自己像个小鸡仔。他伸手捏了捏我的肩膀，又捏了捏我的胳膊，然后在我胸口捶了一拳。不重，但震得我退了一步。


    “骨架不错。”他说，语气还是那种不咸不淡的调子，“在乡下干过活？”


    “干过，插秧、搬砖、扛粮食。”


    “怪不得。”他绕到我身后，捏了捏我的肩胛骨，“骨头硬，底子有。虽然瘦，但力气不小。练好了，能打。”


    “真的？”


    “真的。”他走回沙发坐下，“但你得吃苦。我这儿不是健身房，不搞那些花架子。我教的东西，只有一个目的——打倒对方。”


    “我不怕吃苦。”


    “不怕没用。得扛得住。”他看着我，“秦红说你是她的人，让我照顾你。但我丑话说前头——我这儿，没有照顾。练不好，滚蛋。吃不了苦，滚蛋。偷懒耍滑，滚蛋。”


    “好。”


    “明天早上五点，来这儿。迟到一分钟，就不用来了。”


    “好。”


    我穿上T恤，转身要走。


    “小子。”他在身后叫我。


    我停下来。


    “你脸上的伤，谁打的？”


    “李曼的人。”


    “李曼是谁？”


    “一个对手。”


    他点了点头，没再问了。