马车继续北行，一天，两天，三天。


    平原渐渐远去，取而代之的是起伏的丘陵。路两旁的树木多了起来，不再是稀疏的白杨，而是密密的松林和柏树林。空气变得湿润，带着泥土和松脂的气息，还有远处隐约传来的溪流声。


    吕良握着缰绳，望着前方的路，心中却很平静。


    那枚玉简还在他怀里，温润微凉。他偶尔会拿出来看一眼，看看那淡淡的、流转的云雾纹路，感受一下端木瑛留下的气息。但他没有再探入意识去“看”那些画面。


    不用看了。


    那些画面，已经在他心里。


    那个扎着双丫髻的小姑娘，那个蹲在溪边看落叶漂远的少女，那个站在师门口回头望的十六岁女孩——她们都在。


    在他心里的某个角落，静静地待着。


    如同那个山顶上的十六岁端木瑛，守着那块石头，等着他回去坐坐。


    “王墨前辈。”吕良忽然开口。


    “嗯？”


    “您说，那个‘性命册’，我什么时候去拿合适？”


    王墨想了想，道：“等你觉得该去的时候。”


    吕良沉默了片刻，道：“我现在觉得该去。”


    王墨看向他。


    吕良望着前方的路，银眸之中，倒映着午后的阳光，倒映着远方的山影，也倒映着某种很坚定、很清晰的东西。


    “端木前辈等了那么久，那个十六岁的女孩等了那么久，那朵梅花等了那么久。”他道，“我不想让她们再等下去。”


    王墨没有说话。


    吕良继续道：“我不是为了得到什么。我不是为了变强，不是为了学什么厉害的术法。我只是……”


    他顿了顿，轻声道：“只是想把它拿回来。”


    “拿回来？”


    “嗯。”吕良点头，“那是端木前辈用一辈子写成的东西。是她走过的路，是她悟出的道理，是她留下的最后一点东西。它不应该一直被藏在那儿，没有人知道。”


    “应该有人拿着它，继续走。”


    “应该有人记得她。”


    王墨沉默了很久。


    然后，他点了点头。


    “那就去。”


    吕良看向他。


    王墨的脸上没有什么表情，但那双眼睛里，有一种很深很深的、很柔软的东西。


    “有些东西，”他道，“是要有人记着的。”


    马车在下一个路口调转了方向。


    不再向北。


    而是向南。


    向着那座孤峰山，向着那个十六岁的女孩，向着那朵刻在树上的梅花，向着端木瑛留下的最后一点东西。


    往回走。


    吕良握着缰绳，望着来时的路，心中却比任何时候都平静。


    他想起了很多事。


    想起那个茶摊的老婆婆，想起她守了三四十年的那个位置，想起她说“他走了之后，我就一直守着”。


    想起那个说书先生，想起他讲的那个银发少年的故事，想起他最后那一眼，笑眯眯地看着自己。


    想起那几个坐在槐树下的老人，想起他们说的那个传说——一个仙女，穿着一身白衣服，头发很长，喜欢在月亮底下坐着，看星星，等一个从很远地方来的少年。


    她们都在等。


    等一个永远不会回来的人，等一个可能永远不会到来的机会，等一个可能永远无法实现的梦。


    而他，也要去等了。


    等那个十六岁的女孩，等他回去坐坐，跟她说说他走了多远，看了什么，遇见了谁。


    等那朵刻在树上的梅花，等它再开一次。


    等端木瑛留下的那本“性命册”，等它从那个藏了不知多少年的地方，重见天日。


    往回走的路，比来的时候走得慢。


    不是因为路难走，是因为吕良想走得慢一点。


    他想看看来的时候没来得及看的东西。


    那些田野，那些村庄，那些树，那些人。


    那个茶摊，那个老婆婆，还在吗？


    那个说书先生，还在讲着故事吗？


    那几个坐在槐树下的老人，还在闲聊吗？


    他不知道。


    但他想去看一看。


    哪怕只是远远地看一眼。


    马车在一个午后，停在了那个茶摊前面。


    茶摊还在。


    那个老婆婆，还在。


    她正坐在灶边，往灶里添柴，大茶壶里的水咕嘟咕嘟地冒着热气。听见马车的声音，她抬起头，眯着眼看了看，然后笑了。


    “是你啊。”她道。


    吕良跳下车，走到她面前。


    “您还记得我？”


    老婆婆点点头，笑得更深了：“记得。银头发，好认。”


    吕良也笑了。


    他在那条长凳上坐下——就是上次坐的那个位置。


    老婆婆给他端了一碗茶，茶还是那么粗，有股淡淡的苦味，喝下去后，舌尖会泛起一丝回甘。


    吕良捧着茶碗，慢慢喝着。


    老婆婆坐在他对面，也不说话，只是笑眯眯地看着他。


    过了很久，吕良开口。


    “您还在等他吗？”


    老婆婆愣了一下，随即点了点头。


    “在等。”


    “等了这么久，不累吗？”


    老婆婆摇摇头，笑道：“不累。等着他，就像他还在一样。”


    吕良沉默了片刻，道：“他不会回来了。”


    这句话说出口的时候，他自己都愣了一下。


    但老婆婆却没有生气。她只是看着他，眼中带着一种很深很深的东西。


    “我知道。”她轻声道。


    吕良看向她。


    “我知道他不会回来了。”老婆婆重复道，“走了这么多年，要是能回来，早就回来了。”


    “那您……”


    “我等的不是他。”老婆婆打断他。


    吕良愣住了。


    老婆婆看着他，笑了。


    “我等的是那个等他的自己。”


    吕良没有说话。


    “他走了之后，我不知道该怎么办。”老婆婆继续道，“天天哭，天天想他，想得饭都吃不下。后来有一天，我忽然想——要是他还在，会希望我这样吗？”


    “他不会。”


    “他希望我好好活着。”


    “所以我就好好活着。守着这个摊子，守着这个位置，等着——”


    她顿了顿，笑道：“等着那个每天都能看见他的自己。”


    吕良听完，久久没有说话。


    他捧着那碗茶，看着碗里倒映的天空，看着那片被风吹皱的云影，忽然间，明白了什么。


    她等的，不是那个人。


    她等的，是自己。


    是那个每天都还能看见他的自己。


    是那个守着这个摊子、这个位置、这份记忆，就能继续活下去的自己。


    吕良抬起头，看着这个满头白发的老婆婆，看着她满是皱纹的脸，看着她那双依旧明亮的眼睛。


    “您真了不起。”他轻声道。


    老婆婆摆摆手：“有啥了不起的。就是活着。”


    吕良点点头，没有再多说什么。


    他喝完那碗茶，站起身，从怀里摸出几枚铜钱，放在桌上。


    老婆婆又要推辞，被他按住了。


    “收着吧。”他道，“下次来，还得喝您的茶。”


    老婆婆看着他，眼眶有些红。


    “还会来吗？”


    吕良想了想，点了点头。


    “会。”


    老婆婆笑了，用力点了点头。


    “那我等着。”


    吕良上了马车，继续赶路。


    走出很远，他回头看了一眼。


    那个小小的茶摊，那个满头白发的老婆婆，依旧在暮色中伫立，如同一盏永不熄灭的灯。


    她在等。


    等他下次来。


    等那个还会来看她的人。


    马车继续向南。


    第二天，他们经过那个有说书先生的镇子。


    那个茶摊还在，那个说书先生也还在。他正坐在那儿，拍着惊堂木，讲着不知哪朝哪代的故事。四周坐了一圈人，听得津津有味。


    吕良没有下车。


    他只是远远地看了一眼，然后继续赶路。


    有些事，不用刻意去做。


    知道他在那儿，就够了。


    第三天，他们经过那个有槐树的村子。


    那几个老人依旧坐在槐树下，晒着太阳，聊着天。看见马车经过，他们抬起头，好奇地张望了一眼，又低下头继续聊。


    吕良远远地朝他们点了点头，然后继续赶路。


    他知道，那个传说，他们会一直讲下去。


    那个穿白衣服的仙女，那个喜欢在月亮底下坐着看星星的仙女，那个等一个从很远地方来的少年的仙女——


    她会一直在那座山上。


    等他回去。


    马车走了五天。


    五天后，当月亮再次升到半空时，那座孤峰山，终于出现在视野里。


    和离开时一样。


    孤零零立在平原上，不高，但很陡，四面都是悬崖峭壁，只有一条窄窄的山路可以上去。山上长满了松树，在月光下泛着幽暗的绿光。


    吕良勒住马，望着这座山，久久没有动。


    “要上去吗？”王墨问。


    吕良点了点头。


    “现在？”


    吕良想了想，道：“明天。”


    “为什么？”


    吕良望着那座山，望着山巅那片被月光照亮的虚空，轻声道：“今天是十五。”


    “十五怎么了？”


    “十五的月亮，最圆。”


    王墨没有再问。


    他们找了山脚下一处背风的地方，歇了一晚。


    第二天，太阳升起来的时候，吕良开始登山。