空气不再是空气，而是裹着硫磺、焦糊和若有似无血腥味的浓稠泥浆。每一次喘息都刮擦着喉咙，每一次吸气都像把滚烫的沙砾灌进肺里。尚京舟——证件上印着“战地记者”，此刻更像一块嵌在断壁残垣里的泥塑——紧贴着冰冷粗糙的混凝土墙根，指关节因过度用力攥着相机而发白


    喀布尔，或者说是它曾经是喀布尔的那一部分，如今只剩下这幅被反复撕裂、焚烧、蹂躏后的骨架。阳光艰难地穿透低垂的硝烟，在满目疮痍的街道上投下病态的昏黄光柱，照亮飞舞的尘埃和散落其间的、令人心悸的碎片：一只烧焦的童鞋，半张被泥污浸透的相片，扭曲变形的金属残骸。


    尚京舟的镜头小心地扫过这片死寂。她捕捉着细节：一扇摇摇欲坠、布满弹孔的木门上，还残留着廉价蓝色油漆的痕迹；一堵倒塌的墙壁后面，露出半张被熏黑的弹簧床垫，上面堆着瓦砾；一只瘦骨嶙峋、明显被爆炸声震聋的野猫，正茫然地在一堆碎玻璃和不知名的粉末（可能是糖，也可能是墙灰）旁踉跄行走。这些无声的控诉，远比震耳欲聋的炮火更令人窒息。


    突然，一阵尖锐得能撕裂耳膜的破空声由远及近！


    “炮击！” 一个嘶哑的声音从她侧后方不远处响起，带着不容置疑的命令口吻，瞬间刺穿了死寂。


    尚京舟的心脏骤然停跳，身体的本能比思维更快——她猛地缩回相机，整个人死死压向地面，蜷缩进墙根最深的阴影里。几乎就在同时，剧烈的爆炸声在不远处炸响！


    轰——！！！


    大地痛苦地痉挛、拱起。冲击波像一堵无形的巨墙狠狠撞来，裹挟着碎石、泥土和灼热的空气碎片。尚京舟感觉五脏六腑都被震得移了位，耳朵里只剩下尖锐到令人崩溃的嗡鸣。尘土、碎屑和呛人的硝烟劈头盖脸地砸下，瞬间将她覆盖。


    世界在剧烈的震颤和轰鸣中模糊、扭曲。时间仿佛被拉长，又仿佛只过了一瞬。


    当那令人作呕的震荡终于稍稍平息，尚京舟剧烈地呛咳着，挣扎着想从泥尘中抬起头，眼睛被迷得生疼。就在这时，一只沾满泥土、戴着露指战术手套的大手，如同铁钳般猛地攥住了她的左臂！


    力量极大，带着不容抗拒的蛮横。尚京舟惊呼一声，身体被一股巨大的力量狠狠拽离了原地，向后拖去！


    “别动！” 那个嘶哑、冰冷的声音再次响起，近在咫尺，带着硝烟和钢铁的气息。


    尚京舟被拖进一个相对更深、更坚固的混凝土掩体凹陷处。她惊魂未定地抬头，撞进一双眼睛里。


    那不是普通的眼睛。它们藏在布满黑绿油彩、尘土和汗渍的脸上，像两块深不见底的寒冰，又像两块经过千锤百炼、磨去所有光泽的黑色燧石。没有恐惧，没有愤怒，甚至没有一丝波澜。只有一种极致的、非人的专注和警惕，如同瞄准镜锁定目标时的十字线。瞳孔深处，映着燃烧的废墟和尚京舟自己狼狈不堪的脸。


    他穿着与环境几乎融为一体的城市迷彩作战服，装备精良而低调，没有任何明显的标识。高大的身影像一堵墙，将她与外面致命的开阔地完全隔开。他一只手还紧紧攥着她的手臂，力道大得让她生疼，另一只手则稳稳地握着一把造型冷峻的突击步枪，枪口微微下垂，但全身肌肉紧绷，如同蓄势待发的猎豹，每一个毛孔都在感知着外界的危险。


    “记者？” 他开口，声音压得极低，像砂纸摩擦，视线锐利地扫过她胸前挂着的相机，眼神里没有丝毫欢迎，只有评估风险和累赘的冰冷审视。他的目光在她沾满泥灰的脸和凌乱的头发上停留了一瞬，又迅速移开，警惕地扫视着掩体外的动静。


    尚京舟用力吞咽了一下，喉咙干涩得发痛，心脏还在胸腔里狂跳，几乎要撞碎肋骨。她艰难地点点头，试图找回自己的声音，却只发出一个嘶哑的气音。


    “想活着发稿，” 男人松开她的手臂，动作干脆利落，仿佛丢掉一件无用的物品。他侧身紧贴掩体边缘，枪口极其专业地指向刚才炮弹袭来的大致方向，头也没回地抛下一句，冰冷得不带一丝温度：“就别让快门声害死你。”


    一阵寒风卷着硝烟和焦糊味，吹起地上灰白色的尘埃，也吹动了尚京舟额前被汗水黏住的碎发。她下意识地抱紧了怀中的相机，冰冷的金属机身紧贴着她的肋骨，像一块拒绝融化的寒冰。她看着他岩石般冷硬的侧脸轮廓，那紧绷的下颌线和毫无表情的嘴唇，仿佛一尊在战火中淬炼出来的杀戮雕像。


    在这片被神遗弃的焦土之上，在死亡刚刚擦肩而过的瞬间，尚京舟，记录真相的笔，遇见了陌生、只为任务而活的刀锋。一切才刚刚开始，空气中弥漫的，除了硝烟，还有无声碰撞的火星。