雾没散透，灰白里还裹着湿气，黏在脸上像一层薄纱。


    林浩站在破庙门槛外，右脚悬着没落地，左肩那块布条又渗出暗红，顺着小臂往下爬，在袖口处积成一小片硬痂。他左手抬起来，拇指用力蹭过左眼——干血结成壳，一碰就裂，碎屑掉进领口，凉得刺人。他没停，继续抹，直到眼皮能完全睁开，视线稳住。


    赵刚没跟出来。


    林浩没回头。


    他转身，跨回门槛内，鞋底碾过半块碎砖，发出沙沙声。西墙塌了一半，底下斜靠着一辆旧自行车，车架锈得发黑，前轮歪着，铃铛掉了，只剩个铜舌露在外头。车把上蒙着灰，坐垫裂了口，露出里面发黄的棉絮。


    林浩走过去，蹲下，从腰间抽出匕首。刀尖插进锁扣锈缝，手腕一压，咔哒一声脆响，铁片崩开。他伸手推车，车轮吱呀转了一圈，碾过碎砖堆，停在门槛边。


    他跨上去，左脚蹬地，右脚踩上踏板。车往前一冲，撞开虚掩的庙门，冲进雾里。


    车轮压过泥地，溅起几点黑水。他没看路，只盯着前方——雾里影影绰绰，有断墙、枯树、歪斜的界碑，还有远处一道灰青色的轮廓，是保定城西关的老城墙。武馆就在那儿，陈氏武塾，门楣上四个字，朱漆剥落，但字还在。


    他蹬得不快，可也没松劲。左肩伤口牵扯着疼，每一下呼吸都沉，可节奏没乱。风从耳边刮过去，带着土腥和枯草味。他右手一直按在折叠铲柄上，指节发白，没松。


    雾渐渐薄了。


    车轮声变响，碾过石板路时，咯噔咯噔敲着地面。路边槐树光秃秃的，枝杈上挂着几串干瘪的槐花，风一吹，簌簌掉灰。他经过一家关了门的杂货铺，门板缝隙里塞着半张烧焦的纸，边角卷曲，墨迹模糊。他没停，也没多看。


    武馆到了。


    青砖院墙矮了一截，墙头长着狗尾草，随风晃。门没锁死，虚掩着，门缝里卡着半张黄纸，烧剩一半，边缘焦黑，上面印着个歪斜的火苗图案，底下一行小字：辰时三刻，西厢候。


    林浩下车，把车靠在门边，推门进去。


    门轴呻吟一声，枯叶被带起，打着旋儿飘到他脚边。院子里空，石锁翻倒在地上，靶桩斜插在泥里，绳子断了，垂在一边。练功厅门开着，梁上蛛网横贯，灰尘在微光里浮着。


    他走进去，脚步没停。


    墙上挂着一幅《岳母刺字》图，纸面泛黄，墨色褪得发灰。右下角新添一行字，墨迹未干，是用钢笔写的：


    火种不灭，终成燎原


    字迹和上一章烧尽的纸片背面一模一样。


    林浩站定，没动。他解下腰间水壶，拧开盖子，仰头喝了一口。水进喉咙，凉，带铁锈味，喉结上下一滚，咽下去。他把壶盖拧紧，挂回腰上。


    接着他伸手进怀里，掏出那本蓝布封面的册子。封面磨损，边角毛糙，没字。他翻开，纸页脆，铅笔字密密麻麻，全是地名、人名、日期、代号。他翻到最后一页，指腹摩挲“火种已播，静待东风”八个字，停了两秒。


    然后他抬头，再看墙上那行字。


    他走过去，踮脚，把画框往上托了托，手指探进画框背后，摸到一道细缝。他用指甲抠住，往上一掀——夹层弹开，里面空的。


    他把蓝布册子塞进去，轻轻一推，夹层合拢，严丝合缝。


    做完这些，他退后半步，反手带上门。


    木门合拢，咔哒一声轻响。


    雾正从门缝里缓缓退去。


    他走到街口，停下。


    天光亮了些，青白，照在石板路上，泛着冷光。远处钟楼传来闷响，一下，两下，三下，四下，五下。


    第五声落定，他右脚往前半步，鞋底碾碎一枚风干的槐花。花瓣碎成粉，沾在鞋帮裂口上，露出里面发黄的棉布。


    他解下背后折叠铲，打开，铲面朝上。铲背锈迹斑斑，他用匕首尖抵住，手腕一压，刻下三字：


    报北营


    刻完，收铲入鞘，动作利落。


    一辆骡车从街角拐过来，车把式叼着烟斗，慢悠悠甩着鞭子。林浩抬手招停，丢出两枚铜元。铜元在空中翻了个身，叮当两声落在车板上。


    “北营督署。”他说。


    车把式点头，鞭子一扬，骡子迈开蹄子，得得得，车轮吱呀作响。


    林浩跃上车板，侧身而坐。他没靠车栏，脊背挺直，右手按在折叠铲柄上，指节抵着皮鞘边缘。左肩布条下血已凝成硬痂，颜色发黑，贴着衣料。晨光落在他眉骨上，照见额角一道新划痕，结了薄痂。


    骡车驶出西关，上了官道。


    路两边是荒田，冻土龟裂，枯草伏地。远处山影淡了，天色由青白转为浅灰，风大了些，吹得他衣角扑棱扑棱响。他没系扣子，领口敞着，露出里面缠着的绷带，白布上沾着灰，也有一小块暗红。


    车行平稳，速度不快，但没停。


    他目光平视前方，没看骡子，没看车把式，也没回头看武馆方向。他只是坐着，呼吸匀长，肩膀没抖，手指没松，铲柄一直被他按着，像按着一根钉进掌心的楔子。


    路越走越宽，土路变石板，石板变青砖，青砖尽头，一道高墙拔地而起，墙头插着旗杆，旗子没升，杆子空着。墙门紧闭，门楣上三个大字：北营督署。


    车把式勒住骡子，车停。


    林浩没动。


    他低头，看了眼自己右手——掌心那道新口子已经结痂，淡红印子变成一条褐色细线，横在虎口上。他用拇指蹭了蹭，没蹭掉。


    车把式回头：“到了。”


    林浩点头，跃下车板。


    他没往门口走，只站在车旁，右手仍按着铲柄，左肩微倾，呼吸比常人慢半拍，却每一下都沉如擂鼓。


    他抬眼，盯着那扇紧闭的黑漆大门。


    门缝底下，漏出一线光。


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