她不记得杀了多少，只记得最后一个人骑兵站在她面前，浑身是血，刀都握不稳了，刃口卷得不像样，变成了一块废铁。


    “雨天山道骑马，不是狂妄就是蠢货。”


    他没跑，所以她让他死了个干脆。


    人死绝了，天地间终于爆出一声迟到的惊雷。


    她站在那里，站在那些尸体中间，展开双臂，任由雨水冲刷万物。衣袍和头发湿了个彻底也不在乎，手上都是血，有她的，更多是别人的，她随手在衣摆上擦了擦，擦不干净，也没管。


    只是闭上眼睛，忽然放声大笑起来。


    不是刚才那种轻轻的笑，是真正的畅快抒怀，在这样的血色雨夜，又无端显得悲凉，笑得雨水滴进嘴里，笑得身子弯下去，笑得腮帮子都疼了，她也没停。


    血气混杂在浑浊难辨的气味里，将妖鬼嗜血嗜杀的本性勾勒出来。


    不，还没有死绝。


    她嗅到一股生人的血气，气味还有些熟悉，这个味道，是她刚刚才尝过的那个长得很好看的“商人”，叫什么来着？好像是白水。


    但这股血气细若游丝，也快死了。


    她一抬首，长发在空中扬起一个完美的圈，发丝飞扬，美得动人心魄，又通身妖异。


    湿透的衣服粘在身上，已经浸透了血。


    无一处不妖娆，无一处不危险。


    有那么一刻，她几乎想化回原形，或者干脆将这碍事的遮掩全部脱掉了。


    她自然是听得懂刺客首领对她说得那些话的。


    这样肮脏的话，因为她过分出挑的容貌，这些年间，她已经听了无数次了。


    她只是不在乎，这些年，她成长得足够强大，强大到有自信不会被那些人伤害。


    如果注定不能改变旁人的心，让自己变强就足够了。


    她转过身，向白水走去。


    他还在那里，跪在泥里，身上压着一具尸体，看衣服，应该是他自己带来的人，这么个姿势，大概是忠心护主，死得其所了。


    她把那具尸体挪开，翻过去，露出一张年轻的脸，眼睛闭着，倒是很安宁，像睡着了似的，她不认识他，也没想知道这个士兵是谁，只将他放到了干净些的土地上。


    她低头看着白水，他的眼睛已经闭上了，睫毛上有水，不知道是雨还是眼泪，晶莹剔透地挂着，又像屋檐上的冰棱。


    他的脸很白，不是养在深闺的雪白，是血快流干了无生机的苍白，像放了很多年的宣纸，又像河面上初结的冰，一碰即碎。


    她蹲下来，和他平视，伸手，把他额上的碎发拨开，露出一道新的伤口，雨水还在往里灌，皮肉狰狞地翻着，她手上还在流血的伤口滴下来，与他的血交融在一起。


    而他连喊疼的力气都没有了。


    “你的人都死了。”她戳了戳他的脸颊，是软的，很凉。


    回答她的是一片沉寂的雨声。


    过了很久，久到她以为他不会再说话了，他的嘴唇才动了一下。


    “我知道。”声音很轻，像是什么东西碎了一下，又被风卷走。


    若不是她还能感受到眼前微弱的生气，她几乎以为眼前人已经是死了。


    可是他的睫毛动了动，艰难地张开了，眼瞳露出来，几乎有些失焦，尽管如此，那双眼睛里的火光还没熄，亮得惊人。


    把她烫到了。


    她忽然起了兴致，揉了揉他已经算不上好看的乌发，眼神像是在打量一个好看的玩偶，问道：“还活着啊，要不要跟我走？”


    他张了张嘴，想说些什么，可喉咙里涌出来的只有血沫。


    “哑巴了？”她眼前一亮，像是发现了什么好玩的东西，狡黠地笑了笑，“那就由不得你啦！”


    沈默眼前发黑，看不清她的面容，却觉得奇怪，明明也是一身血污，怎么偏偏她就不显得狼狈，还笑得那么好看，让人......想要靠近。


    她伸手，把他从泥里捞起来。他比她高出一个头，可轻得不像话，轻得像一把骨头，无端让人觉得可怜。他靠在她肩上，她感觉到他的心跳，很慢，很弱，像一盏快灭的灯。


    她伸手扶住他时，触手是湿透的布料和下面温热黏腻的东西，低头看了一眼——满手的血，雨水冲淡了血色，在她掌心晕开一片淡红。


    她皱了皱眉，又很快扬起笑，拍了拍他的脸：“别睡。”


    他的睫毛动了动，似乎在以此表示他听到了。


    “睡着了可就醒不过来了。”她又以一种恐吓不睡觉的小孩的语气说道。


    他的唇角也颤动着，勾出几不可察的笑意。


    她抱着他，行走在天地间，张开灵府，大口大口地吸收着灵气，补充着消耗殆尽的妖力。


    虽然妖力无法疗伤，身上的伤口也只能靠时间推移自然愈合，但到底是死不了，她习惯了这些吓人的伤口，也没当回事。


    身后是那些尸体，血流入河，河水无声地容纳着生灵的消逝，耳畔除了雨声和他的呼吸声，已经安静下来。


    水鬼吃了，刺客杀了，首领喂了鱼，捡了个人回来。


    她一桩一桩地清点着，满意地点点头——山头打扫干净了。


    怀里的人越来越沉，气息也越来越淡，她只好不停地跟他说话，抱怨，让他不要死在她怀里。


    雨小了些，隔着漫天的绿意滑下来，落在脸上，凉凉的，他的头发蹭在她脖子上，也是湿的，凉的，也和一丛被雨打湿的草没有分别。


    她走得很稳，忽然想起院子里的药草还没收，灶上的汤不知道有没有盖盖子，又要被小厨郎骂，那些小妖还在等她回去呢。


    想着这些的时候，雨渐渐停了。


    她忽然想起很久没和他说话，于是连忙一叠声补了几句，他笑了一下，还是闭着眼。


    她就这般抱着他，走过风雨，踏入云雾，走进那座山里。


    --


    沈默是被疼醒的。


    先是腰，像有人拿钝刀子一下一下地锯，锯到骨头里，又锯到骨髓里。然后是腿，那只被箭射穿的腿，从膝盖往下，像泡在滚水里，又像埋在冰窖里，说不上是烫还是冷，只知道疼。


    长伤


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    口比受伤疼多了。


    他想动，动不了。


    有人按着他的肩膀，那手不大，力气却不小。


    “别动。”声音软软的，好像是个小孩，像春天刚冒头的草芽，招摇喜庆，憨态可掬。


    他勉强睁开眼。入目是一片模糊的光，暖黄色的，像是透过窗纸照进来的。


    他用力眨了眨眼，那光才慢慢清楚了。是一盏油灯，搁在木桌上，灯芯烧得久了，结了一朵黑炭花，火苗一跳一跳的，把那人的影子投在墙上，也跟着一跳一跳的。


    她不在，沈默下意识升起提防，微微侧身。


    是个小妖，灰扑扑的皮毛，两只耳朵竖着，一抖一抖的，看不出种类。牠蹲在床边，下巴搁在床沿上，两只眼睛圆溜溜地盯着他看，像看一件从没见过的稀罕物件。


    沈默没有轻举妄动。


    他先看的是自己的手——搁在被子外面，手腕上缠着布条，布条是旧的，洗得发白，边角毛了，但缠得很仔细。再看自己的衣服，不是他那件月白长袍了，是一件灰布短褐，粗麻的，磨得皮肤有些痒。


    那小妖还盯着他看。


    他慢慢坐起来，腰上的伤口扯了一下，疼得他吸了口气。他没有出声，只是用手撑着床板，靠床头坐好。那小妖往前凑了一步，看着他的脸色，又退回来。


    “你醒了。”牠看着他。


    沈默也沉默地看着牠。


    牠不躲，也不怕，就那么蹲着，两只耳朵竖得直直的，像是在等什么命令。


    他转而打量这间屋子。不大，却很整洁。木桌木椅，桌上摆着几本书，摞得歪歪斜斜的。窗台上晾着几把草药，叶子蔫了，垂着头。


    墙上挂着一幅字，只写了一个字——璃。笔锋很利，像刀刻的，可收笔的地方又软了，曲曲绕绕地拉出了种游云的形状，像是不小心留下的，又像是有意为之。


    床是木板的，硬邦邦的，垫着一层薄薄的褥子，被子也很薄的，有一股太阳晒过的味道，似乎床的主人根本用不上它们，只是摆着图个心安。


    他在一个不认识的地方，穿着别人的衣服，躺在一张陌生的床上。


    对当下的情况大概有了认知，他的目光才落回那小妖身上。


    沈默想说话，喉咙干得像塞了一把锯末。


    那小妖看出来了，贴心地转身跑出去，脚步声噼里啪啦的，像在放鞭炮。


    不一会儿，牠又跑回来，手里捧着一个碗，但多亏了他那下饺子般扑腾的魔幻步伐，碗里的水已经洒了一大半，顺着牠的指缝往下滴。


    牠踮着脚，把碗递到沈默嘴边。


    殷勤到令人生疑。


    沈默低头看着那碗水，碗是粗陶的，边沿有一个缺口。水是清的，底上有几粒细小的黑点，像是烧过的草木灰。


    他的喉咙干得冒烟，嘴唇裂了几道口子，一抿就是血腥味。可他只是看着那碗水，没有动。


    那小妖举了一会儿，手有些抖，水晃出来，滴在被子上，洇了一小块。


    “你不渴吗？”牠的耳朵垂下来，好像有点委屈。