安洁莉娜沉默了很久。久到风重新吹起来，吹动她的头发，吹动她的衣角，吹动她脚边那几片枯黄的草叶。久到太阳从云层后面露出半张脸，把她的影子投在地上，细细的，长长的，像一根绷紧的弦。


    “不知道。”她说。


    这三个字从她嘴里说出来的时候，声音很轻，轻得像一片羽毛落在水面上，连涟漪都没有。但她说完之后，整个人像被抽走了什么，肩膀塌下来，脊背弯下去，连呼吸都变得又浅又短。


    爱丽丝扶住她。“安洁莉娜——”


    “我真的不知道。”安洁莉娜摇了摇头，声音沙哑得像砂纸磨过石头，“我在阿特拉三年，他们从来不让我靠近核心的秘密。我能打听到的只有这些——他们在找封印之地，他们在做准备，他们需要某个特定的时间去开启什么。但具体怎么开启，用什么开启，开启之后会怎么样——”


    她停下来，闭上眼睛。她的睫毛在抖，眼皮底下的眼球在转，像一个人在黑暗中摸索，摸到了墙壁，摸到了门，但门是锁着的。


    “我不知道。”她又说了一遍。这一次，声音比刚才更轻了。“但希尔薇·阿特拉不做没有把握的事情，既然她去了，就说明她有办法……”


    艾尔看着她，看了很久。他看着那张苍白的、瘦削的、被泪水洗过的脸，看着那双闭着的、睫毛还在抖的眼睛，看着那只被罗拉娜握着的手。那只手在抖，很细微的抖，像一根被风吹动的琴弦。


    “够了。”他说。“你不要在想了，现在你最主要的是休息，养好身子，你的族人还在等着你……”


    安洁莉娜睁开眼睛。那双眼睛里有什么东西在闪——不是泪，是某种比泪更亮、更热、更让人受不了的东西。是感激。


    “你做得够多了。”艾尔说。他的声音还是那么平静，平静得像一面结了冰的湖，但冰层下面的水在动，在流，在往某个他不知道的方向涌。“剩下的，交给我们。”


    他转过身，对身后的传令兵吩咐了几句。传令兵跑远了，脚步声在碎石地上踩出一串急促的、渐渐消失的哒哒声。艾尔站在原地，看着那个方向，看着太阳从云层后面完全露出来，看着金色的光芒铺满整片荒野，看着远处那座山的轮廓在光芒中变得模糊。


    “魔鬼洋。”他轻声念出这三个字，像在念一个咒语。他的声音很轻，轻得像风从枯草上掠过，但每个人都听见了。


    魔鬼洋。那片传说中的海域，那片没有船能靠近的死亡之海，那片藏着这个世界最古老的秘密、最深的恐惧、最不该被唤醒的东西的地方。


    “我们走。”他说。


    安洁莉娜站在远处，看着艾尔的背影越来越远。那背影很小，小得像一颗石子，像一粒灰尘，像这片荒野上任何一株不起眼的草。但那颗石子会滚，那粒灰尘会飞，那株草会在风中弯下腰，再直起来，再弯，再直，直到风停了。


    她闭上眼睛，深吸一口气。空气里有枯草的味道，有泥土的味道，有远处那条河水的腥味。她把这些味道都吸进肺里，存起来，像一个快要远行的人把故乡的味道装进瓶子里。


    “安洁莉娜。”爱丽丝的声音从身后传来。


    她没有回头。“嗯。”


    “我们回家吧。”


    安洁莉娜睁开眼睛。阳光照在她脸上，很暖，很亮。她看着那道已经变成一个小点的背影，看了很久。


    “好。”她说。


    然后她转过身，挽着爱丽丝和罗拉娜的手，向营地走去。她们走得很慢，慢得像三个散步的人。安洁莉娜走在中间，左边是爱丽丝，右边是罗拉娜。爱丽丝的手很暖，罗拉娜的手很稳，她的手被她们握着，像一件易碎的、珍贵的、被人小心捧在手心的东西。


    “安洁莉娜。”爱丽丝忽然开口。


    “嗯？”


    “你还会走吗？”


    安洁莉娜愣了一下。她看着爱丽丝，看着那张年轻的、红发的、带着担忧的脸。那张脸和十年前一模一样，又和十年前完全不一样了。她伸出手，轻轻摸了摸爱丽丝的头发。那头发还是那么红，那么亮，像一团烧得正旺的火。


    “不走了。”她说。


    爱丽丝的眼眶红了。她没有哭，只是把安洁莉娜的手握得更紧了一点。


    罗拉娜走在另一边，看着这一幕，嘴角微微弯了弯。她没有说话，只是把安洁莉娜的手也握得更紧了一点。三个人就这样走着，走过碎石地，走过枯草丛，走过那几棵歪歪扭扭的、不知道在这里站了多少年的老树。


    身后，太阳已经升得很高了。金色的光芒铺满整片荒野，把她们的影子拉得很长很长。那三道影子在草地上重叠在一起，像一棵树的根，扎进这片土地里，再也不分开了。


    那三道背影在晨光中走了很远，远到艾尔的眼睛眯起来，远到她们的身影和远处的山影融在一起，远到只剩下三个细小的、几乎看不见的点在金色的光里移动。他站在原地看着，看着那三个点慢慢地、一点一点地变小，看着她们走过那片碎石地，走过那几棵歪歪扭扭的老树，走过那条干涸的河床，走到他再也看不见的地方。


    本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！他没有动。风吹过来，带着枯草的气息，带着远处那条河水的腥味，带着某种说不清的、酸涩的、像一个人站在门口看着另一个人走远时才会有的味道。他的披风在风中翻卷，发出猎猎的声响，像一面旗，像一把刀，像一只要飞起来的翅膀。但他没有飞。他只是站在那里，站着，站着，像一棵树，像一块石头，像一个不会动的人。


    他的手握着法杖，手指收得很紧，紧到骨节发白。那根法杖在他手里发出细微的咯吱声，很轻，很细，像一个人在叹气。他低头看了一眼自己的手——那双手很白，很干净，没有疤，没有茧，没有血。那是一双年轻人的手，一双没有杀过人的手，一双只握过法杖、翻过书页、在纸上画过魔法阵的手。他看着那双手，看了很久，久到风吹干了他额头上的汗，久到太阳又往西移了一寸，久到他身后传来传令兵小心翼翼的咳嗽声。


    “艾尔阁下。”传令兵的声音很轻，轻得像怕惊动什么。


    艾尔没有回头。


    “艾尔阁下，该走了。”


    他抬起头，看着安洁莉娜消失的方向。那里什么都没有了——没有三个人，没有背影，没有那些金色的光里移动的点。只有一片空荡荡的、灰蒙蒙的、什么都没有的远方。他看了那片远方很久，像在看一个他等了很久的人，像在看一个他永远不会等到的人，像在看一面镜子，镜子里有他自己的脸——年轻的，干净的，没有一道伤疤的。但那双眼睛——那双深不见底的、像两口古井一样的眼睛——已经不像二十岁了。那双眼睛里有什么东西在沉，在落，在往很深很深的地方去，像一颗石子投进井里，沉下去，沉下去，沉到井底，沉到淤泥里，沉到看不见的地方。


    “艾尔阁下。”传令兵又叫了一声，声音大了一点。


    艾尔闭上眼睛。只是一瞬。一瞬之后他睁开眼睛，那双眼睛又变回了那两口古井——深的，暗的，什么都看不见的。他转过身，脸上的表情像一面结了冰的湖，没有波纹，没有裂痕，什么都没有。


    “走。”他说。


    一个字。很短，短得像一把刀。他没有回头，一次都没有。他走向那匹马，马是白色的，很高大，鬃毛在风中飘着，像一面旗。他翻身上马，动作很利落，没有一丝多余。他的手握着缰绳，手指还是那么白，那么干净，但他的眼睛看着前方——那片荒野，那条路，那个内森被拖走的方向，那个斯内普被带走的方向，那个希尔薇·阿特拉消失的方向。那个方向是西边，是太阳落下去的地方，是魔鬼洋的方向。


    骑兵们跟在他身后。铁甲碰撞的声音，马蹄踩在碎石上的声音，武器晃动的金属声，旗帜在风中猎猎作响的声音。所有的声音混在一起，在这片荒野上回荡，像一首走了调的、乱七八糟的、但很热闹的歌。那首歌在唱着，唱着，唱着，一直唱到那些声音都消失了，一直唱到这片荒野又安静下来了，一直唱到只剩下风，只剩下草，只剩下石头。


    艾尔骑马走在最前面。他的背挺得很直，肩胛骨的轮廓在披风下面清晰可见，像两把收拢的刀。他的脸没有表情，像一面没有波纹的湖。但他的眼睛在动，一直动，看着地上的痕迹——车轮碾过的痕迹，马蹄踩过的痕迹，靴子走过的痕迹，还有那道很深的、被人拖过的痕迹。那是内森留下的痕迹。他的膝盖在地上犁出两道浅浅的沟痕，碎石被推到两边，枯草被压断了，泥土翻出来，露出下面潮湿的、深褐色的、带着腥气的土。那两道痕迹在晨光中伸向远方，像两道伤疤，像两条干涸的河床，像一个人在地上写了一行字，但字迹太浅，被风吹散了。


    艾尔看着那两道痕迹，看了很久。他的眼睛在那两口古井的深处，在那片碎了的东西的旁边，在那根闪着光的针的旁边，看见了一样东西——不是痕迹，是脚印。很浅的、被风吹得有些模糊的、几乎看不见的脚印。那是斯内普的脚印。他被人架着走，脚拖在地上，脚尖在碎石上划出一道道浅浅的、歪歪扭扭的线。那些线很乱，像一个人喝醉了酒，像一个人在梦游，像一个人不知道自己要去哪里、不知道自己在哪里、不知道自己是谁。但那些线一直往前伸，伸向西方，伸向那片荒野的尽头，伸向那条他不知道在哪里的路。


    艾尔收回目光。他的手握着缰绳，手指收得很紧，紧到骨节发白。他的马打了一个响鼻，喷出一团白雾，在晨光中散开。他轻轻踢了一下马腹，马开始走了。很慢，很稳，一步一步的，蹄子踩在碎石上，发出哒哒的、清脆的、有节奏的声音。那声音在荒野上回荡，像一个人的心跳。


    艾尔没有回头看。一次都没有。他知道安洁莉娜站在那片荒野上，看着他的背影，像他刚才看着她的背影一样。他知道她的眼睛里有光——不是泪光，是那种比泪更亮、更热、更让人受不了的光。他知道她的手被爱丽丝和罗拉娜握着，像一件易碎的、珍贵的、被人小心捧在手心的东西。


    本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！艾尔带着士兵沿着这些痕迹，沿着这些脚印，沿着这道被人拖过的、犁出两道浅浅沟痕的路，走到那片荒野的尽头，走到那条河边，走到那座山下，走到那个小镇，走到那片海。走到那片没有人能靠近的、藏着这个世界最古老的秘密的、死亡之海。


    艾尔的马走得越来越快。从走到小跑，从小跑到快跑。马蹄踩在碎石上，溅起细小的石子，石子飞出去，落在草丛里，发出沙沙的声响。风迎面吹来，吹在他脸上，很冷，很硬，像刀片。他的眼睛眯起来，但目光还是直的，看着前方，看着那片越来越近的荒野的尽头。他的披风在风中翻卷，像一面旗，像一把刀，像一双张开了的、要飞起来的翅膀。但他没有飞。他只是骑着马，在这片荒野上跑着，跑着，跑着。像一个不会飞的人，用脚跑，用马跑，用他所有的力气跑，跑到跑不动为止，跑到马跑不动为止，跑到路跑不动为止。


    身后，骑兵们跟着他。他们的马也跑起来了，铁甲碰撞的声音更响了，马蹄踩碎石的声响更密了，旗帜在风中猎猎的声音更大了。所有的声音混在一起，在这片荒野上回荡，像一条河，像一条奔涌的、湍急的、不可阻挡的河。那河水在流着，流着，流着，流过碎石地，流过枯草丛，流过那几棵歪歪扭扭的老树，流过那条干涸的河床，流向那片远方的、模糊的、什么也看不清的地平线。


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